NO SOY LITERATURA

Pensarte así...

2011-10-13T20:09:00.003-03:00

Y si te miro fijamente es para desearte.

Tus labios inevitablemente me hacen pensarte dentro de situaciones incómodas.

No hay más que eso.

PENSAMIENTO...

ni palabras, ni tacto, ni roses,

Roses anhelados por mi, pero no por ti que ocultas un secreto.

el peor de los males para esta femina que tanto te ama.

ME NIEGO A NO PENSARTE

pero si a avanzar así un abismo sin retorno.

No quiero decepciones, sin embargo son inevitables.

Te miro, te miro, te miro.... y nunca te das cuenta.

te pienso eternamente, y no existo.

2011-06-15T23:17:00.002-03:00

... y así me miras a veces, como pensando en otras cosas.

¿Qué piensas me pregunto?

con esa mirada tierna que perdida en no sé que, se va hacia un rincón que no son mis ojos.

sin embargo yo te busco, te hablo para que me mires.

pero nada tengo, nada obtengo, nada consigo.

Y yo, ¿qué puedo hacer? no me miras como mujer.

Soy algo, alguien: ¿compañera? ¿conocida? No sé que soy, y si es que soy -en tu vida-

Te contemplo siempre que no me miras y me ilusiono con que me mirarás.

Pensar en una palabra ya me emociona.

Y un beso.... si tan sólo me dieras un beso, ya no sé que haría.

Nos amamos

2011-05-18T14:58:00.002-03:00

Sé que nos amamos en un silencio secreto.

Sé también, que en más de una noche solitaria nos pensamos y jugamos en la realidad del código (del lenguaje) a ser poseídos el uno por el otro.

Y en esa posesión el instinto nos lleva a tocarnos suavemente, a llenarnos de besos tibios, a endulzar nuestros oídos con palabras espumosas que caen de sus bordes a colmarnos de pasión.

Nos amamos, es cierto; pero los "otros" están dispuestos a juzgarnos imposibles, quizás el tiempo, ese maldito demonio que nos separa de la forma, lo ético y de aquellos recuerdos que nos individualizan en la especie.

El espacio, es otro enemigo, que nos conserva tan cerca, a pasos apenas, tentándonos al pecado imperdonable del adulterio que matará nuestra inocencia.

Ser inválidos, el "in-ser" se apodera de todo lo que somos, o no somos.

Un ser de palabras ocultas.

Tus palabras, la nada; significantes aislados que ocultan lo que por mi sientes.

Tú, que tienes todo permitido, que tienes la libertad del pájaro, puedes al fin tomarme de la mano y encerrarme en tu pecho, mientras yo, simple niña que sola espera, LA INTENSA ESPERA, de dejar de habitar este mundo en soledad.

Convencida de que te amo, si... pero segura del imposible.

En otra vida será, cuando tiempo y espacio programen el horario de la unión, del encuentro, del momento exacto en que nuestras miradas al fin se vean de frente.

Memoria y Literatura

2011-04-11T22:14:00.001-03:00

Segunda parte

Ø SI DULCEMENTE

Esta obra presenta una gran diferencia de la primera, ya que aquí se esta llegando al final de la dictadura, si antes era necesario incentivar la revolución ahora lo más importante es hacer justicia por las victimas caídas en “batalla” por los desaparecidos (ya lo dijo Urondo en su poema Muchas Gracias “Aquí estoy perdiendo amigos”).

Si antes se jugaba con la sintaxis ahora ese juego se acentúa más, no existen las normas, ni las leyes, se manifiesta una lengua sin estado, Gelman le pone a sus poemas un tinte particular que problematízan las posibilidades de reconocimiento pero a su vez resulta de una disonancia legible.

Podemos leer en sus poemas cierta condición historia (y eso lo fuimos viendo a lo largo de nuestro recorrido), el “yo” lírico mezcla la voz del habla infantil (“morida” “sabió” –en Cólera Buey también pasa cuando inventa los verbos de ciertos sustantivos como “los soles solan y los mares maran”-) y también la del extranjero/inmigrante (“la pecho”)

Gelman se identifica con las voces bajas de la ignorancia, el niño, el extranjero, sin estado, sin lengua o con habla mezclada, hay una contra-gramática que opera siempre en torno a la identidad, al orden o desorden de la lengua en yuxtaposición con el orden o desorden social.

Lo característico de esta obra es como modela las palabras hasta convertirlas en casi gestos, imágenes puras y desconcertantes (“anda con las rodillas desnudas/ por un campo de vidrios rotos”)

El horror y el sentimiento de bronca y melancolía se hacen transparentes, las palabras fluyen desnudas, sangrantes, dejándose llevar por la fuerza de la tragedia, por el drama del duelo, por la impotencia de la lejanía y la desesperada injusticia de no saber. Las palabras aquí develan uno a uno todos los sueños rotos de una generación entera, de un país ensangrentado. Vemos el dolor hecho poesía, constituye un testimonio sobrecogedor, donde Gelman no habla de su dolor sino que hace hablar al dolor.

Las formas en que da a conocer su ideología y su memoria es con preguntas retóricas (¿late tu oscuridad? ¿Desapartando sombras para ver lo que amas?), palabras simbólicas (la noche, la oscuridad, la sangre –lluvia de sangre, sangre que moja- el misterio, el silencio, el ciego) y continuo uso de metáforas (“padecimiento como buey humano” “compañeros como bueyes”) en esta obra se irá agregando otros recursos, como la utilización de barras que establecen ritmos o sentidos, a su vez que se acentuará el uso de neologismos.

Otra forma de memoria es nombrando a sus compañeros a paco (Paco Urondo) rodolfo (Rodolfo walsh) haroldo (Haroldo Conti), compañeros que no solo militaron con él, sino que compartieron su misma afición por las letras. En esta obra tiene la particularidad de escribir sus nombres en minúscula, como se escriben los sustantivos comunes, algo muerto[1] y junto a su nombre y a la mención de otros compañeros desaparecido pide justicia y promete venganza (“te mataré uno con paco/ otro lo mato con rodolfo/ con haroldo te mato un pedacito más”)

Acá quiero remitir nuevamente a nuestra hipótesis (aunque considero que ya esta bastante claro) donde se manifiesta como el autor no habla por si mismo sino que habla a través de todo un trasfondo ideológico provocado por las condiciones contextuales, el “yo” es un mero disfraz del nosotros, “¿Qué estoy haciendo (yo)[2] con los miles yo de compañeros muertos? El poeta nos es más que la imagen de los otros, de todo un grupo.

Quiero remarcar también la diferencia entre el NOSOTROS (popular) y el ELLOS (anti-popular) el traidor. En la obra hay un “yo” poético que habla por todos, en este caso por los que están y por lo que no están.

Nuevamente se ve aquí, la voluntad de hacer perdurar la memoria, no olvidar (“¿Qué hacer con la memoria/realidad? “Resistir al olvido”) retener todo lo sucesito, por los que murieron. Con esta obstinación al olvido recuperamos nueva mente la idea de la historia oficial que difiere de la social ¿A la memoria le falta realidad/ a la realidad le falta memoria?

La memoria se retiene cuando se siente lo que se ha vivido y con las palabras Gelman ve ese vehiculo de sentimiento melancólico, de cólera, y de lucha; con la palabra su interlocutor puede recibir ese sentimiento, él sabe donde y como colocarlas, toda es “lluvia de sangre” “los polvo de la derrota” “tortura/ penas/ motiladas/ lápices escribiendo en los muros de la muerte”

CONCLUSIÓN

En la década de 1970, las experiencias de los golpes militares activaron toda una seria de escrituras testimoniales que exponen el panorama de la existencia colectiva de la violencia del estado contra los individuos. La palabra testimonial se instituye como práctica de resistencia frente al terrorismo de estado y a la violación sistemática de los derechos humanos, buscando restituir los dato/información que han sido omitidos de la memoria oficial constituyendo la contra-historia para dar a conocer esa historia hegemónica.

La escritura de Gelman muestras esa contra-historia desde el punto de vista de un militante (de todo el grupo) aquel que perdió amigos, familiares y toda una vida por defender los ideales. El poeta usa un “yo” que representa el nosotros, la voz de todo un grupo social determinado en un contexto muy particular.

La formas en que se manifiesta la memoria es a través de ciertas marcas poéticas que le sirven como máscara ante una censura inminente, pero sin embargo su contenido semántica puede llegar al publico con claridad.

La hipótesis planteada al comienzo puede verificarse sin problemas, la ideología surge a la superficie sin necesidad de indagar cuidadosamente en cada término, ya que todos ellos hacen referencia a un enemigo, así como también la hipótesis nos da la posibilidad de demostrar la “conciencia de grupo” que poseía dicha agrupación, también nos permitió indagar sobre el problema de la censura dado en ese momento y mas que nada lo que repetimos reiteradas veces a lo largo del trabajo sobre la existencia de una historia oficial que difiere de la verdadera historia social.

No me intereso dar muchos ejemplos, ya que la obra al ser leída me dará la razón de todo lo manifestado en el trabajo.

[1] Ellos fueron desaparecidos y luego asesinados en el periodo dictatorial, Gelman logro salvarse al ser exiliado.

[2] Agregado por mi

Memoria y Literatura

2011-03-26T16:16:00.002-03:00

PRIMERA PARTE

TE NOMBRARÉ VECES Y VECES

“…la memoria no supone necesariamente

El presente, pero pertenece a la realidad”

F. Urondo

La sociedad construye un sentido del pasado en función de su experiencia. La historia necesita de la memoria para reconstruir críticamente el pasado. La escritura testimonial por ejemplo da lugar a la “contra-historia” negada por el silencio de los principales ejecutores de un plan sistemático de aniquilamiento de los ideales de la comunidad.

Juan Gelman, es un escritor Argentino, nacido en 1930 y vivió muy de cerca los acontecimientos producidos por la dictadura, en un primer momento como integrante de la F.A.R. y luego siendo parte del grupo Montoneros. Todo este accionar dejo una marca importante en su vida y obra.

En este trabajo no me quiero desplayar mucho haciendo referencia a la vida de Gelman, pero si es bueno tener en claro el contexto en que se idearon sus obras, ya que como leemos en un texto de Luccien Goldmann (1955) “El pensamiento y la obra de un autor no pueden comprenderse por si mismo permaneciendo en el plano de los escritos e incluso en el de las lecturas y las influencias. (…) Una idea, una obra, sólo obtienen su verdadera significación cuando se han integrado en el conjunto de una vida y de un comportamiento. (…) el comportamiento que permite entender la obra no es el del autor, sino el del grupo social”

Pues a partir de esta cita llevare adelante mi hipótesis, estableciendo que en dichas obras más que una mirada individual y subjetiva, se ve la mirada de todo un grupo social, influenciada por ideologías y un contextos determinado, hay como diría Goldmann una “Conciencia de Grupo” y lo que nosotros llamaremos una literatura “comprometida” con su contexto[1] .

Esto me permitirá rastrear a su vez las formas con que Gelman construye no sólo su memoria, sino también su mirada que a su vez es la mirada que todo un grupo social determinado tubo en ese contexto “La Argentina Dictatorial”.

POR LA PALABRA ME CONOCERÁS

En el corpus seleccionado “Cólera Buey” (1971) y “Si Dulcemente” (1980) el tema político se manifiesta desnudo y concreto. Es la época del Juan Gelman militante del partido comunista y también del desengaño.

Ø CÓLERA BUEY:

Aquí desde su comienzo, el autor avisa que en este libro incluye un poema al comandante Guevara y los relatos de nueve libros escritos en un momento muy particular de su vida. Se trata de una etapa en crisis, donde la poesía entra en ruptura, de esta manera se pone a prueba y habla a través de ella, por medio de una gran diversidad de recursos como la invención de "otros" que firman por él, escritores ficticios como Yamarrokuchi Ando y John Wendell, dos de las identidades que asumen el sujeto poético y se manifiestan a través de simuladas traducciones de poemas, esto le sirve como máscara, como defensa de su propia identidad:

“… En todas partes me esperan sus poemas

Oscuras relaciones con mi historia

Bellos desconocidos para mi goce y miedo

Entro a ellos sin nombre para que me los digan

Me dan manos y pies pero nunca mi rostro sino rostros”[1]2

AIDE-MEMOIRÉ

Así comenzamos nuestro recorrido, con un Gelman encubierto en otro y en muchos casos en un nosotros que difiere del ellos (enemigo).

La primera parte de la obra denominada “El amante mundial” nos da por momentos una sensación de incoherencia, donde se nos es complicado comprender el qué nos dice, no hay puntos, ni comas y en muchos casos ni siquiera se sigue una estructura sintáctica (“puso el mantel hijo solloza en los himnos de la patria”) pero dentro de los que yo (lector) doy en llamar un bodoque de incoherencias , veo o descubro que su significado va más haya de leyes gramaticales, descubro palabras/frases claves como: “códigos violados” “límites inciertos” “carne en libertad” “trampas de la noche” y la verdad de eso es que el sujeto poético debe “Con los caballos de las palabras debo hacer caminos/ una dulce pradera donde las bestias se devoren los ojos/ pájaros heraldos concurrirán con su fuego” con esta advertencia debemos tomar la obra, donde las trampas del género y la literatura se ponen de manifiesto, no todo lo que el autor va a escribir va a ser simple o sencillo, sino que tendrá su complicación para que las bestias (como llama al enemigo) no despierte su furia.

LA MALA TENTANCIÓN, “EL POEMA”

Gelman construye su memoria a través del discurso, Gelman gelmanea, escribe, le pierde el miedo al gran caballo (la palabra) y por medio de éste comenzará el relato (escondido) de los hechos, puede considerarse como una estrategia de lucha política, constituye un deber, un mandato que debe ser consumado por los sobrevivientes (“¿Cuándo nos crecerán las manos amados indefensos?”[2]) no solo con la finalidad de salvaguardar la memoria de las victimas, sino con el objetivo de crear y reforzar la conciencia revolucionaría (“defender la justicia/ hacer la revolución”).

Un tema muy presente en su obra es la del “silencio”, la censura que se vivió en esa época (“lenguas cortadas” “silencio bajo el sol”), esa censura que tenía como único fin provocar el olvido y la ignorancia de los ciudadanos sobre lo que acontecía en el país (“el olvido el silencio” “escribo en el olvido”) y que él con sus poemas, que en muchos casos son tomados como armas, impiden que el olvido sea completo (“toda poesía es hostil al capitalismo” “estos poemas (…) estas palabras (…) a veces son peores que los actos”)[3]

En ciertos casos a parte de la censura, de la impotencia de gritar “claramente” todo lo acontecido, se verifica lo que ya fuimos adelantando en la introducción, la existencia de una memoria oficial y una memoria que podríamos denominar clandestina, esa memoria social, silenciada (por ejemplo en Pensamientos se lee “dicen los textos (…) así será la historia pero yo les aseguro que no es cierto”)

Para hacer referencia al enemigo usa palabras, que son en cierta forma “símbolos” como bestias (pero bestias cobardes), buitres, etc. mientras que ellos son pájaros que cantan, pájaros heraldos (mensajeros de la luz/verdad).

El uso de palabras simbólicas para hacer referencia a algo específico es un recurso que se reitera en toda la obra, así como también las metáforas que no son otra cosa (en algunos casos) que reclamos, verdades escondidas, denuncia (“Están roncos de tanto pensar” –se mezcla la ironía en este caso- “Tristeo como un buey” “parir monstruos de ternura”), las preguntas retóricas, poseen muchas veces un alto sentido afirmativo mientras que en otros casos sólo entorpecen las entonación para fracturar las expectativas ideológicas, existe un lenguaje suprimido, donde el interlocutor puede formular lo que el poema no escribe (¿A dónde ira a parar tanta desolación, tanta hermosura?)

Y con estos recursos, la poesía/la palabra le permite a Gelman crear su memoria (escondida y escondido) y así manifestar su ideología (la de su grupo) que como vamos viendo es contra los militares (“perros viejos”)

En la obra Gelman demuestra tener un modelo a seguir y este es “el Che Guevara” al cual le dedica un extenso poema (Pensamiento) donde habla de su muerte por seguir sus ideales. Y esto es lo que quiere Gelman, incentivar a sus compañeros a pelear por la patria, por los ideales poniendo como ejemplo a Guevara (“por fin hay muertos por la patria”).

En Traducciones I Los poemas de John Wendell, en el poema LXV, se manifiesta el matar al enemigo antes que ellos los maten (“puedes hacer casamiento y amistades entre iguales pero no así entre la comida y quien se la come”) pone como ejemplo (otro recurso muy usado) animales de la selva, el león que come a Panini, el elefante que mata a Jaimini y así cada victima es vencida pese a las virtudes que puede aportar a un país porque “qué valen las virtudes para las bestias hambrientas”, compara como dijimos ya anteriormente al enemigo con animales de la selva, y es que nos da la impresión de que ellos van convirtiendo el país en una selva, la selva donde sobrevive el mas fuerte[4].

En el poema Gotán (1962), comienza a disfrazar la crítica aguda y la convierte en humor, ironía y audacia. Borra nuevamente su identidad, (“yo nunca escribí libros”) y hace referencia a la censura, y a la poesía como algo que nace por si sola. (“la poesía gira en sus propios brazos”)

[1] En La Nación (1997) Gelman declaro “Yo odio ese termino que inventaron los franceses, “la poesía comprometida” yo creo en la poesía casada. Casada con la poesía”. A mi opinión esto se ve mucho en cólera buey donde toma a la poesía como una amante.

[1]2 Los subrayados son míos, para dar cuenta de lo que quiero mostrar.

[2] el “nos” marca importante, remite al nosotros, al grupo.

[3] Urondo es otro de los poetas que en tiempo de dictadura, su escritura se vio influenciada por dicho contexto y al igual que Gelman hace hincapié en sus poemas como una especie de arma para salvar la memoria, para decir aquello que la censura no le permitía. En un poema dice ser “una memoria de paso” y cuando reclama el robo de elementos personales en el poema QUIERO DENUNCIAR (Poemas póstumos) dice “estos papeles desaparecieron por el miedo…”

[4] Urondo también uso palabras simbólicas para denotar a sus enemigos, por ejemplo en algunos casos los llama “Ave de rapiña” y todo el tiempo en la mayoría de sus poemas hace referencia al país como un campo de batalla, no solo eso sino que hay un poemario que escribió entre 1973-1976 que se llama “Cuentos de Batalla” y toma como tema principal la denuncia de los atroces actos vividos en dictadura.

Pienso en literatura.

2011-02-17T17:01:00.006-03:00

Michael Foucault sin ser exactamente un estudioso de la literatura, más bien de profesión historiador y filósofo Francés, aportó muchas ideas y conceptos interesantes a este campo que cada día atrapa a más personas.

Fue en su libro "De lenguaje y Literatura" dónde se pregunta ¿Qué es la Literatura? ¿Qué es lo que hace que un texto sea literario y no otra cosa?.

Dicho libro constituye una selección de textos Foucalianos escritos entre 1962 y 1966.

En su intento por responder a estas preguntas confirma que la literatura, así entendida, nace en el siglo XIX con Sade, dejando a un lado los escritos de Cervantes, Homero y otros textos canónicos de la literatura clásica considerando que estas sólo existían en función de cierto lenguaje mudo y primitivo que la "literatura" trataría de restituir.

Este lenguaje mudo, era la palabra de Dios, era la VERDAD, el modelo a seguir; de esta manera, cuando alguien quería escribir, hacer una obra, solo le quedaba volver a traducir, transcribir o restituir este "lenguaje soberano".

La literatura actual, la de Sade o Chateaubriand surge con un nuevo lenguaje, ese lenguaje que marca una ausencia, y es que, como no los dice Foucault, la literatura esta hecha de cadáveres, un continuo volver hacia lo ya escrito.

Esta nueva palabra esta profanada, ya no es la de la verdad, no se asemeja a la palabra común u ordinaria de todo los días, marca una transgresión, es decir, va hacia lo prohibido, más allá del habla común, más allá del significado pleno.

A su vez, esta palabra se ve marcada por la muerte, significativo de la biblioteca en la cual se acumula toda la literatura previa.

Esta muerte y esta profanación no hace otra cosa de la literatura que marcar la idea de que esta es un simulacro, repleta de significantes, la cual no posee una superficie semántica sino varios espesores de signos que dan cuenta de su polisemia.

La literatura se encarga de re-configurar ese lenguaje, esa palabra (que es la palabra de todos los días con marca social, economica, religiosa).

.................................................................................................

Este es apenas un pequeño comentario del libro de Michael Foucault, sabrán, quienes se hayan topado con su obra, que esto que tan sencillamente transcribo, es mucho más complejo y extenso.

Aquel que quisiese aportar o corregir algo, que aquí se manifiesta, será tomado como un gran aporte, ya que entender y comprender lo que este autor nos transmite no es cosa fácil, pero siempre vale el intento acercarse.

Los amantes

2011-01-20T14:13:00.006-03:00

Nunca se había enamorado. Su corazón era duro como un roca.

Amar, por el simple hecho de piel, juego, pasión era una costumbre que llevaba desde niño.

Su padre le habría heredado el vicio y su madre lo fomento sin sutileza, ni secretos entre mini-faltas, coqueterías y amantes momentáneos.

Ella, que en ese momento lloraba al conscientizar el hecho, no era más que otra de las muchas.

Él sentado a su lado, no se animo a caminar sin ella.

Era amante, pero su puesto lo habría ganada y fomentado en tanto amante servicial, comprensivo y audaz ficcionalizador de realidades. En los actos era un experto, fingía amor y en la ingenuidad de la femina enamorada, la trampa se tendía sola.

La retorica no era su especialidad, pero el secreto estaba en el silencio.

Cansado ya de esperarla, le levanto el mentón y mirándola a los ojos le dijo:

_Nadie ha de enterarse de nada.

Ella, que parecía calmar su llanto, comenzó nuevamente a llorar. Comprendió que eran palabras duras.

Él, cansado ya, la levanto lentamente, le sacudió el ropaje y mirándola le hablo:

_acá sentados se nos irá el día, es mejor comenzar a caminar y buscar un lugar dónde dormir. El próximo pueblo estará a unos 30 km, con suerte llagamos y tomamos el próximo ómnibus. Vamos, y no pienses más en lo que pasó. Seremos simplemente amigos...

Ella lo miro calmada, admitiendo (quizás) que el tiempo sólo marcha para adelante.

En su error, él siguió hablando:

_ amigos con algo más....

Ella volvió a largar el llanto, pero él le impidió caer al piso, y tomándola de la mano, la llevo casi arrastrando por el borde de la ruta.

Leer cuarta parte

Había una vez... María Elena Walsh

2011-01-11T15:34:00.011-03:00

El 10 de Enero de 2011 los argentinos nos despertamos con una triste noticia,se habría marchado para siempre María Elena Walsh, una grande de la literaturainfantil.

Sin embargo su obra no se fue con ella, su legado quedará sin duda para siempreen manos de los niños que junto a sus cuentos comienzan a adentrarse en elmaravillo mundo de la lectura y a los adultos que vieron su infancia marcada porel mundo del revés, Manuelita y la vaca estudiosa entre otros.

María Elena Walsh nació el 1° de febrero de 1930 en Ramos Mejía, un pueblo cercano a Buenos Aires. Autodefinida como aspirante a "nieta de Lewis Carroll".

Una de las características sobresalientes de su obra es su atención a los elementos

ideológico-contextuales. Esto se hace evidente, en la subversión propuesta en sus canciones y cuentos infantiles. Esto también sucede en sus ensayos y artículos periodísticos en los cuales problematiza elementos contextuales cuya presencia es extensamente conocida y reconocida pero que poseen un tinte escabroso. Así sucede con temas como el machismo ("Sepa por qué usted es machista"), los parámetros sociales dobles ("¿Corrupción de menores?"), la cultura y la lectura ("Infancia y bibliofobia").

En la época de Onganía María Elena Walsh había cantado haciendo alusión a Perón y a la situación socio-económica que atravesaba el país. En ese entonces, no la vetaron; las implicancias hubiesen sido extremadamente engorrosas.

La época del Proceso no fue, a este respecto, muy distinta: María Elena Walsh denunció los atropellos y abusos, cuestionó el régimen e ideología represiva. Escribir en sí mismo representaba todo un desafío. Como ella misma señala, la base de su existencia es leer y escribir, escribir es más que comunicar, implica concientizar a la vez que la libertad en sí misma. Pensando en estas cuestiones nos es posible entender "Desventuras en el País Jardín-de-Infantes."

Este ensayo apareció en el diario Clarín el 16 de agosto de 1976 y fue publicado "sin ninguna censura, para sorpresa de la misma autora" .

Hace tiempo que somos como niños y no podemos decir lo que pensamos o imaginamos.

Cuando el censor desaparezca ¡porque alguna vez sucumbirá demolido por una

autopista! estaremos decrépitos y sin saber ya qué decir. Habremos olvidado el cómo,

el dónde y el cuándo y nos sentaremos en una plaza como la pareja de viejitos del

dibujo de Quino que se preguntaban: "¿Nosotros qué éramos...?"

(...)

Sí, la firmante se preocupó por la infancia, pero jamás pensó que iba a vivir en un

País-Jardín-de-Infantes. Menos imaginó que ese país podría llegar a parecerse peligrosamente a la España de Franco, si seguimos apañando a sus celadores.

Esa triste España donde había que someter a censura previa las letras de canciones, como sucede hoy aquí y nadie denuncia; donde el doblaje de las películas convertía

a los amantes en hermanos, legalizando grotescamente el incesto.

Que las autoridades hayan librado una dura guerra contra la subversión y procuren mantener la paz social son hechos unánimemente reconocidos. No sería justo erigirnos a nuestra vez en censores de una tarea que sabernos intrincada y de la que somos beneficiarios. Pero eso ya no justifica que a los honrados sobrevivientes del caos se nos encierre en una escuela de monjas preconciliares, amenazados de caer en penitencia en cualquier momento y sin saber bien por qué.

María Elena Walsh

Este, constituyó una denuncia explícita contra el régimen autoritario y opresivo de la Junta Militar. Una escritora, una mujer a quien se conocía extensamente pero por su obra musical y cuentística infantil, denunciaba lo que muchos callaban. María Elena Walsh asumía de esta manera la representación ideológica y verbal del pueblo argentino en un momento en el que el silencio, el anonimato y la ambigüedad significaban supervivencia.

Las consecuencias fueron inmediatas: toda su obra fue censurada, pero no la "desaparecieron,"como a muchos otros periodistas.

Asfixiada por la censura impuesta por la dictadura militar, en julio de 1978, en plena Copa Mundial de Fútbol, decidió "no seguir componiendo ni cantar más en público".

En esa época también dejó de cantar en público. Sus canciones, señala Alicia Dujovne, estaban y están íntimamente unidas a la realidad, necesitaban "del intercambio vivo y la libertad total para echarse a andar". En la Argentina del Proceso, en la cual reinaban el temor y el silencio este requisito era un imposible, igual que para María Elena Walsh el cantar. Sin embargo, de cierto modo siguió cantando. Canciones compuestas años antes, o con una concepción temática distinta, como "Serenata para la tierra de uno," "Como la cigarra" y "Oración a la justicia" fueron adoptadas por grupos disidentes como una forma de expresar su cuestionamiento. Con el tiempo las canciones adquirieron una significación particular, posiblemente porque recién el público atendía y entendía el mensaje; tomando a estos como himno popular nacional, representando así la auténtica voz de la Argentina.

Para culminar, un videito, que da cuenta de unas de las canciones más conocidas:

Este es mi pequeño homenaje a una grande. Recuerdo que desde muy chiquita aprendía a leer cantando temas como "la vaca estudiosa" "invitación a tomar el té" o "el mundo del revés".

Una mujer que se fue, pero aún sigue aquí, y que no se terminará de marchar nunca.

En este post elegí poner más su acción como escritora comprometida con lo social, su parte de vida quizás menos conocida.

Sin embargo su biografía es muy extensa y no tiene desperdicio.

Como siempre un pequeño hilo que tiro para seguir investigando y conociendo a grandes personalidades que dejan marcado un pedazo de historia.

Se inició la matanza

2010-12-18T19:17:00.006-03:00

Esteban Echeverría introdujo el Romanticismo en Argentina por los años 1.93... mas o menos, con una de las obras literarias que quedarían sin duda en la memoria de un país.

El Romanticismo en Argentina se caracterizó por la valoración del proceso que llevó a la independencia de España y por el enfrentamiento acérrimo a la figura de Rosas. En lo religioso se caracterizó por su oposición a la iglesia. Sus héroes eran por lo general incomprendidos y perseguidos políticos.

Un poco como crítica social y al sistema político que imperaba en ese momento, otro poco como forma de deleitar al ciudadano, Echeverría eligió la forma narrativa, y una historia digna de ser contada.

El Matadero, una obra magna, que da cuenta de la brutalidad de los federales, quienes desesperados por obtener un pedazo de carne, se revuelcan en el barro y la sangre entre insulto y gritos.

Se describe a los federales en su peor faceta, convertidos casi en animales salvajes (arpías), que se encuentran a la espera de las sobras, la carroña que ante era desechada a los perros vagabundos.

El espacio en que se desarrolla la historia completa la metamorfosis que se produce entre los ciudadanos, El matadero, que por la intensa lluvia que se venía viviendo en la ciudad, se había convertido es un chiquero donde nadie se niega a revolcarse, el insisto puede más que lo racional.

El vocabulario, vulgar y bajo (achuras, tongori,, etc), típico y característico de un sector social decadente "la chusma", "los negros" "los esclavos" que marcan su fuerte contrastes cuando aparece el Unitario.

Un Unitario que en el momento que aparece en escena es visto como lo era unos minutos antes el toro que se había escapado del matadero.

El salvajismo de los federales (buenos cristianos) no discrimina entre lo animal y lo humano y le da lo mismo incrustar el cuchillo en el cuerpo de cualquiera de los dos.

El juicio, lo único civilizado que le queda a los federales quienes juzgan al unitario por no llevar el "luto" por la muerte de la mujer del "Restaurador" es corrompido por la sonrisa del juez quien forma parte de la corrupción e impunidad social del momento.

Un libro recomendado sin dudas, corto y bueno, lleno de acción, para el fin de semana.

Los amantes

2010-11-20T15:49:00.005-03:00

Afuera, en la nada; caminando le dijo:

- Soy casada.

Sin miradas.

-Ha

Fue el silencio, la imposibilidad del diálogo o el ruido molesto de los pasos lentos y cansados.

-Igual, la pasión no es pecado.

El llanto. El delito presente, ese hecho ya consumado. El tiempo en marcha. El desierto pampeano en los ojos húmedos.

-La infidelidad si.

Fue miedo quizás, o pura costumbre.

-Hoy todo el mundo es infiel.

Formas de decir, de encubrir. La envoltura del corrupto en realidades anexas.

-¿Tú?

Generalidad que cae en pedazos.

-No, soy soltero, amante, mujeriego, como quieras, es más de lo mismo.

Tirada en el piso, rompió en llanto.

leer tercera parte

leer quinta parte

Julio escribe

2010-11-09T13:52:00.006-03:00

"En ciertos momentos, hay que elegir aquello

que no traicione ni la vocación, ni la propia vida"

JULIO CORTAZAR

Lejos del país que lo vio crecer, Julio escribe.

Quedarse en Argentina le habría significado callar, silenciar sus sentimientos, hablar como "ellos".

Sin traicionar sus ideales, marcho al exilio.

En París, Julio piensa en el sufrimiento americano; en el poder político que avanza sobre los más débiles (tanto en lo material como en lo intelectual). Le indignaba la ignorancia del pueblo, que muchas veces no reaccionaba ante los hechos que se iban sucediendo, primero un Perón tiránico, luego los golpes de estado, la dictadura, etc. Pensaba que era necesario "gritar una política crítica, hay que criticar gritando, cada vez que se lo cree justo: solo así podremos acabar un día con los chacales y las hienas"

En las diferentes instituciones educativas argentinas los libros de Cortázar eran prohibidos, su forma de ver el mundo, la creación de ese nuevo lenguaje no estaba permitido, podría provocar una reacción desastrosa entre los jóvenes y el gobierno no estaba dispuesto a tolerarlo, sin embargo, la imagen de Cortázar por algún motivo era conocida por casi todos, sus libros eran leídos y él era admirado.

El mundo de la literatura acaba con su ingenuidad para convertir al individuo es un ser con ideas.

Su revolución comenzó y se fundó en el lenguaje, en aquello que más amaba y disfrutaba. Cuando se le preguntaba si su obra, y la literatura en general, pueden influir sobre la historia, su respuesta era muy clara: "muchos dicen que para hacer cambiar la historia lo único que cuenta es el lenguaje de la ametralladoras." Cortázar piensa que cada uno tiene sus ametralladoras específicas, y la suya, por el momento es la literatura.

Entre los libros que escribió, en los cuales se presenta un claro compromiso con los sucesos históricos del momentos, encontramos: Libro de Manuel, escrito en 1973, el mismo refiere a su postura frente a los movimientos guerrilleros que se estaban sucediendo por ese entonces. En el manifiesta que no comprende la dureza de sus procedimientos, en más en una entrevista manifiesta que: " Yo había conocido personalmente a alguno de sus protagonista aquí en París y me había quedado aterrado por el sentido dramático, trágico de su acción, en donde no había el menor requisito para que entrara ni siquiera una sonrisa y mucho menos un rayo de sol (...) Es un desafío muy cordial: vos has visto que yo presento a los personajes con toda la simpatía posible. Por ejemplo a Marcos, el jefe de ese grupo de guerrilla urbana que está de vacaciones e Europa en ese momento. Y él mismo discute con sus amigos, si no este problema, problemas paralelos. Yo no los atacaba, muy por el contrario. SI hubiera tenido ganas de atarlos no hubiera escrito esta novela. No solo no era atacarlos sino era una tentativa de ponerles en el bolsillo un libro que tal vez pudiese ayudarlos un poco"

Años más tarde, en 1979, publica "Un tal Lucas" una serie de cuentos que tiene como protagonista a Lucas. Dicho libro no sólo debe pensarse como un libro de recuerdos, sino también como ese espacio de denuncia de algunos defectos de la historia Argentina a través de bromas e ironías.

El deseo

2010-10-30T15:28:00.002-03:00

Desde el rincón del cuarto me miraba. Nos mirábamos desde hace rato.

Descartamos el código, porque aquí nos era insignificante.

Ella semejaba más bella que de costumbre, con su pelo negro suelto y ese hermoso vestido rojo que había recibido como obsequio la última navidad. Hubiese preferido no mirarla y tomarla entre mis brazos para poseerla, pero su miraba imponía el límite.

Algo demoníaco podía intuirse en aquellos ojos, pero no me animaba a hipótetizar.

Mirando fijo, llegue a perder la claridad de su figura, y ella se había convertido a efecto de un juego de luz y sombra en algo que por poco imponía el miedo.

Desde que ocupó el rincón, sólo decidí esperar a que algo pasara, no sé que, sólo algo.

Comencé a creer que aquella no existía realmente, que ese momento era imaginario y que ninguno de los dos nos encontrábamos allí, que el tiempo se había perdido y el espacio confabulaba en otra dimensión de la cual nadie tenía noción.

¿Y si era cierto que no existíamos y que el espacio no era aquel y el tiempo era sólo un cuento represivo, qué esperaba en mi actitud de actante que no la poseía como lo había deseado?

Claro, su mirada, como siempre. Esa mirada represora que me limitaba solamente a lo posible, a mirarla. Ella que de tanto tiempo mirándonos había perdido forma para convertirse en fusión de colores. Toda su forma, o su amorfa quedaba reprimida a lo cromático liberado por el aire, todo el espació era ella, lo que ahora era, no lo que fue, lo que yo veía de ella, que quizás no lo era, pero yo la creía ella.

Tanta confusión comenzó a altérame, ya no veía nada, tenía miedo, el silencio del momento exalto mis sentidos, creí poseer todo, ser dueño del mundo, nada, de nada y si sólo la nada existe me importaba, ni el mirar, ni el color, ni la forma. La había desea, la deseaba, y en mi deseo la había perdido. Me invadió la bronca, la ira y todo el enojo posible.

¿Cómo? ¿La había perdido? Sí, la había perdido. Comprendía que ya no existía mirada limitándome, ya no había nada y por tanto el acto era factible.

Camine hacia el rincón y cuando pude poseerla sentí que ya no la deseaba y que el deseo era otro invento para detener el tiempo, que el tiempo no era nada, y que en la nada se inventa algo para matar el aburrimiento.

¿Dime quien eres mujer de mundos posibles?

2010-10-21T13:58:00.006-03:00

En la Italia de los años 1300, la mujer comenzó a verse de otra manera y no es de menos: Dante, crea a su amada Beatriz. Ella es más que una mujer corpórea, es una mujer divinizada[1]. En este caso la mujer es la que despierta la potencia de amor latente en el corazón del amante gentil y le inspira sentimiento de humildad. La mujer es la que marca el camino ha Dios, despierta ese amor gentil, insita gentileza, honestidad, humildad y beatitud. Está aptitud no es insignificante, esta amaba, incitará a su enamorado a atravesar el infierno y el purgatoria, y a su vez será guía de Dante en el paraíso donde tendrá como objetivo guiarlo por el camino hacia el buen Amor, el amor de Dios. Enderezarlo en la “via” que este había perdido será su gran hazaña.

Años más tarde Giovani Boccacio, escribirá el “Decemarón” (1349-1351). En dicha otra coloca en escena a 7 mujeres, que lejos de ser la Beatriz divinizada de Dante, son mujeres terrenales que poseen defectos y virtudes, así como vicios y manías.

“En los cuentos del Decamerón, la mujer se encuentra a menudo en el centro de los grandes actos de la comedia del hombre y aparece representada en sus varios aspectos físicos y morales y a través de las diversas reacciones que suscita en los individuos y la sociedad.”

(Crolla, 1984: 4)

Estas mujeres en contraposición a Conegunta personaje del “Cándido”, pero semejante a Beatriz en algunos aspectos, se encargarán de guiar a tres jóvenes varones hacia “otro” mundo, lejos de la tristeza y la enfermedad por la que Florencia se veía devastada, para habitar lo que terrenalmente se asemeja a la idea de paraíso[2]: lugar lleno de flores y animales, donde sólo hay alegría, lejos de la enfermedad. La iniciativa de emprender el viaje surge de las mujeres, pero no pueden hacerlo sola; las mujeres necesitan del hombre para que las gobierne y las coordine ya que como se manifiesta en el libro, mas precisamente en su proemio “En verdad lo hombres son cabeza de la mujer y sin su dirección raras veces llega alguna de nuestras obras a un fin loable” (Ibídem: 71) y aquí es donde esta el condicionamiento de la mujer, la mujer puede iniciar los grandes actos, pero siempre teniendo al hombre como coordinador y gobernante de los mismos.

Toda esta situación comenzará a cambiar, sin embargo será necesario esperar hasta el siglo XIX, para que la “femina” sea proyectada en el universo textual, ya sea como mujer personaje creada por hombres escritores o como mujer real creando sus propios mundos posibles, sus propios caracteres: personajes femeninos: actantes, capaces de actuar e ir más allá del estereotipo dominante, dando a luz así a escritoras, portadoras y dominadoras de una voz y de una lengua que las identifique.

Quizás la obra más conocida, que comienza a dar cuenta de este cambio y que crea a la mujer personaje con más trascendencia es Madame Bovary. Un personaje inventado en el siglo XIX por el escritor Frances Gustave Flaubert y que desde una lectura particular puedo pensarlo como la personificación de esa mujer cansada de la monotonía que le toca vivir: en la casa, con la hija y el marido. Esa mujer- lectora que va en busca de formar-realizar con su actuar esos mundos posibles que tanto anhela. Y aunque el final es poco alentador, no es augurio del cambio que ya se venía gestando.

Con este (re)nacimiento de la mujer en lo literario, incorporada al “sistema”, comienzan a surgir etiqueta como “escritura femenina” que designa tanto la literatura escrita por mujeres como la literatura de contenido “femenino”, es decir, que se centra en la experiencia de ser mujer en el mundo con todos sus matices biológicos y contextos situacionales, pero con la salvedad de circunscribir el “mundo femenino” casi exclusivamente a su acepción más tradicional, con lo cual, muchas escritoras que proponen modelos y espacios femeninos nuevos, no se sienten identificadas con esta denominación.

Otro término es el de la escritura mujer:

“… la mujer pone el acento en el auto-descubrimiento y pasa a ser imagen reflejada en la escritura la que adquiera trascendental importancia.”

La escritura mujer en Marguerite Durás” Adriana Crolla

Este término libera a la mujer de toda represión y le permite total autonomía para tomar papel y hoja y hacer se su escritura su propia huella trascendental.

En conclusión: La mujer, como portadora de voz en la literatura ya sea mujer real o mujer personaje, es un tópico bastante reciente, y cada vez sobresale más dentro del ámbito literario, sin embargo, aún falta mucho recorrido.

[1] “parece una cosa que bajó del cielo

A la tierra un milagro mostrar” (soneto que puede encontrarse en la “vita nuova”)

[2] Y en este aspecto es donde las comparo con Beatriz, estas mujeres guían a los tres hombres al paraíso terrenal, a un mundo de alegría, lejos de los males de la peste.

Leer primera parte

Los amantes

2010-10-16T14:17:00.003-03:00

¡Me meo!, ¡me meo!, ¡me meo! –pensaba-.

Ella se pone en pie para ir al baño. El colectivo cómplice marca su freno inesperado, ella cae sobre su acompañante y excita su miembro con el tacto insinuador de sus muslos entre sus piernas.

Caliente se queda sentado, caliente se levanta, caliente entra a donde no fue invitado.

En el baño del ómnibus le quita la ropa y comienza a poseer su cuerpo de mujer.

En el baño del ómnibus se escuchan gemidos.

Sin palabras gozan de placer, pierden el pudor.

Los pasajeros de quejan del ruido. El colectivero echa a la impúdica pareja del ómnibus. En medio del campo quedan excitados.

Leer segunda parte

Leer cuarta parte

¿Dime quien eres mujer de mundos posibles?

2010-10-13T15:06:00.004-03:00

Primera Parte:

Mujeres Ficticias: literatura Francesa e Italiana

El papel de la mujer (real) en el seno social ha tenido (casi) siempre una subestima bastante preponderante[1]. En muchas circunstancias se vio obligada a entablar una larga lucha por igualar su valor y derechos al de los hombres.

El ámbito literario no fue la excepción. Muchas veces condenada a la ignorancia, la mujer (real) sólo era tenida en cuenta para desempeñar papeles domésticos como criar a los hijos en la casa. En muchos casos no aprendía a leer ni a escribir, y si lo hacia, rara vez encontraba un libro en sus manos para poder deleitarse con él. Esta situación se veía más enfatizada en los sectores medios y bajo, ya que la alta burguesía gozaba de muchos privilegios, entre ellos: la mujer tenía acceso a libros de literatura, novelas de moda etc.[2]

Si centramos nuestra mirada en el amplio universo de los “mundos posibles” podríamos decir que “lo literario”, muchas veces representado con la imagen del “hombre” tanto escritor (real) como portador de voz y protagonista (personaje) es aún la imagen que perdura de manera más imponente.[3]

Sin embargo de alguna u otro forma lo femenino, siempre ha estado presente.

Para dar cuenta de esto, no sería vano rastrear la figura de la mujer dentro de grande páginas canónicas (obras célebres y de gran trascendencia) que dejaron su impronta en el sistema literario.

Comencemos con la literatura Francesa del siglo XII en adelante.

Allí podríamos verla o percibirla relegada a una simple musa inspiradora. Pensemos en los poemas de amor cortés (o lírica provenzal) surgidos al sur de Francia en el siglo XII donde ese amor imposible hacia la mujer del patrón, incitaba a los trovadores a cantar sus penas, su “dulce mal de amor”, sin embargo, esto no denigraba a la mujer como tal, sino todo lo contrario: la confirió con gran dignidad, honra y respeto. Ese amor en la lejanía era la excusa adecuada para poner en palabras literaria (con sus metáforas, comparaciones) aquel sentimiento tan oprimente.

En otras oportunidades sólo ocupaba el espacio literario como una simple presencia, no se le otorgaba gran importancia, ni era capaz de realizar grandes acciones; un ejemplo claro es la dama que espera a que el gran caballero regrese de su batalla (en este caso pensemos en Alda, que espera el regreso de su prometido Rolando. Este ha perdido la vida en la batalla de Rocenvalles, al enterarse esta de lo acaecido, muere. Su única función es la de esperar.)[4] y no olvidemos el clásico “Gargantúa y Pantagruel” de Rabelais[5] donde la mujer sólo sirve en tanto madre que da a luz a los protagonistas y después de cumplida su misión, lo que acontece con ellas es de poca importancia:

“… llegaron al castillo de grandgousier, quien anhelante los esperaba. Cuando se reunieron se abrazaron con tanto entusiasmo y tanto gozo como nunca se ha visto, porque el supplementum supplementi chronicorum dice que Garganella murió de alegría; yo, por mi parte, nada sé, y tanto me importa de ella como de otra cualquiera.”

“Gargantúa y Pantagruel I” cap. XXXVII

Voltaire, cambia un poco esta imagen de la mujer. En su –quizá- más conocido libro “Cándido”[1], le da pequeños espacio a los personajes femeninos (como la “vieja”) para que se expresen y den cuenta de sus experiencias y pensamiento, sin embargo ese espacio es mínimo, pero no insignificante.

Hay que destacar algo que (para mi) tiene relevancia, y es que el amor que siente por Conegunda lo llevará a cometer el error que lo expulsara del “mejor de los mundos posibles”[2], situación que si bien resulta trágica y negativa para nuestro protagonista, culminará siento lo “mejor que puedo pasarle” ya que lo insita forzadamente al viaje hacia el conocimiento y la experiencia, concluyendo como decía Panglóss: “que todo sucede para el mejor de los fines”

[1] Literatura Francesa, siglo XVIII

[2] Esta escena me remite a la Biblia, donde el probar el fruto prohibido, obliga al hombre a salir del paraíso.

[1] “Las remotas sociedades tribales fueron matriarcales pues al ser privativa de la fémina la perpetuación de la especie, dicha primacía se extendió a las decisiones sobre las demás cuestiones sociales.

Con el aumento de las luchas tribales por el poder, valores netamente masculinos fueron suplantando lo matriarcal, conformándose sucesivamente sociedades patriarcales y se le negó cada vez más a la mujer la participación en las grandes y pequeñas decisiones sobre las demás cuestiones sociales” Crolla, Adriana; LA MUJER EN LA EDAD MEDIA ITALIANA. DANTE. PETRARCA. BOCCACCIO. 1984

[2] Hay que tener en cuenta que la difusión del libro en si era minima, ya que eran muy caros.

[3] A veces, pareciese que “sólo los hombres escriben”.

[4] “La chanson de Roland” Literatura Francesa siglo XI.

[5] Literatura Francesa siglo XVI.

[6] Literatura Francesa, siglo XVIII

[7] Esta escena me remite a la Biblia, donde el probar el fruto prohibido, obliga al hombre a salir del paraíso.

Francesco Petrarca

2010-09-23T20:56:00.005-03:00

Hoy quiero dedicarle un post a un gran poeta Italiano.

FRANCESCO PETRARCA

Francesco Petracco, que latinizó su apellido a Petrarca vivió entre los años 1304-1374.

Fue Lírico y humanista italiano, cuya poesía dio lugar a una corriente literaria que influyó en autores como Garcilaso de la Vega, Bécquer, (en España),William Shakespeare y Edmund Spenser, en Inglaterra, bajo el sobrenombre genérico de Petrarquismo.

Tan influyente como las nuevas formas y temas que trajo a la poesía, fue su concepción humanista, con la que intentó armonizar el legado grecolatino con las ideas del Cristianismo.

De esta manera, Petrarca es considerado el primer poeta moderno, uno de los primeros en dejar a un lado el teocentrismo (no del todo) para centrar su mira en el hombre, en lo terrenal, es su existencia en la tierra. Lo que sucede después de la muerte es algo incierto, muy diferente a los que se plantea en la Divina Comedia de Dante. Es necesario traer a colación este dato, ya que ambos escritores dieron a conocer sus obras más magnificas en el mismo siglo.

Una de sus obras más conocidas y difundidas es el "Canzoniere", publicado originariamente con el nombre de Rime in vita e Rime in morte de Madonna Laura y que fue ampliando con el transcurso de los años. Es aquí donde Laura se constituye en el objeto idealizado de su amor, representante de las virtudes cristianas y de la belleza de la antigüedad. Una Laura fusionada con lo carnal y lo divino.

No podemos pensar en Petrarca, sin tener en cuenta a la musa inspiradora Laura, esa mujer que existió en la vida real, pero que no correspondió al poeta con mutuo amor, sino más bien terminó casándose con otro hombre y para más tragedia, murió muy joven. Debido a esto notamos el dolor, la pena, la agonía del poeta ante la lejanía de la persona que ama, ella es su motivo para que él se adueñe del lenguaje y comience a dominarlo y a encarselarlo en papel.

Aquí les dejo alguno poemitas como "puntas" para que después, usted lector activo siga buscando e investigando más sobre este gran escritor:

En La Muerte De Laura

Sus ojos que canté amorosamente,
su cuerpo hermoso que adoré constante,
y que vivir me hiciera tan distante
de mí mismo, y huyendo de la gente,

Su cabellera de oro reluciente,
la risa de su angélico semblante
que hizo la tierra al cielo semejante,
¡poco polvo son ya que nada siente!

¡Y sin embargo vivo todavía!
A ciegas, sin la lumbre que amé tanto,
surca mi nave la extensión vacía…

Aquí termine mi amoroso canto:
seca la fuente está de mi alegría,
mi lira yace convertida en llanto.

No Tengo Paz Ni Puedo Hacer La Guerra

No tengo paz ni puedo hacer la guerra;
temo y espero, y del ardor al hielo paso,
y vuelo para el cielo, bajo a la tierra,
nada aprieto, y a todo el mundo abrazo.

Prisión que no se cierra ni des-cierra,
No me detiene ni suelta el duro lazo;
entre libre y sumisa el alma errante,
no es vivo ni muerto el cuerpo lacio.

Veo sin ojos, grito en vano;
sueño morir y ayuda imploro;
a mí me odio y a otros después amo.

Me alimenta el dolor y llorando reí;
La muerte y la vida al fin deploro:
En este estado estoy, mujer, por tí.

Los amantes

2010-09-01T20:38:00.002-03:00

Ella había soñado toda su vida con aquella aventura, él era sin dudas el aventurero experto.

Un tanto antipática, triste y vulgar ella le niega el asiento de acompañante, él la mira a los ojos y decide sentarte igual ante la negativa, esto molesta aún más a la señora, pero él se coloca los auriculares y viaja a otro mundo donde la señora enoja no existe.

Dormido se recuesta sobre el hombro perfumado de ella, molesta le tira el café en las rodillas, exaltado se despierta y le grita ¡LOCA! Y ella comienza a enamorarse.

Leer primera parte

leer tercera parte

El rey enamorado

2010-08-25T21:05:00.005-03:00

Dentro de la historia francesa encontramos a un hombre honorable, valiente, gran guerrero que adquirió el control de casi toda Europa Occidental y Central mediante una serie de conquistas y alianzas. Habitó en el siglo XIX.

¿De quién hablo?

De Napoleón Bonaparte.
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Napoleón es considerado como uno de los mayores genios militares de la Historia, habiendo comandado campañas bélicas muy exitosas, aunque con ciertas derrotas igualmente estrepitosas. Sus agresivas guerras de conquista se convirtieron en las mayores operaciones militares conocidas hasta ese momento en Europa, involucrando a un número de soldados jamás visto en los ejércitos de la época. Además de estas proezas bélicas, a Napoleón también se le conoce por el establecimiento del Código Napoleónico y es considerado por algunos un "monarca iluminado" debido a su extraordinario talento y capacidad de trabajo. Otros sin embargo, lo estiman un dictador tiránico cuyas guerras causaron la muerte de millones de personas, así como uno de los personajes más megalómanos y nefastos de todos los tiempos.

.
Pero ¿Por qué traigo este personaje a colación?
.
Pues bien, este personaje que por momentos causa temor y por otros es admirable, tiene en su haber una gran producción epistolar que dan cuenta de una de las mas bellas historia de amor.

Una de las historias de amor más conocida de la humanidad, no sólo francesa, ya que sobrepaso los límites del país, del continente y sobre todo del tiempo, fue la que este personaje tuvo con su ama Josefina.

Hay varios rumores, mitos y leyendas de cómo se conocieron y de cómo fue su relación, hay quienes dicen que ella no lo amaba a él y otros que afirman que el amor era mutuo.

Hoy queridos lectores los invito a seguir leyendo e investigando más sobre esta historia, por mi parte les dejo una de todas las cartas que escribió el general estando en batalla, alejado de su amada, quizás una de las más conocidas:

"No he pasado un día sin amarte; no he pasado una noche sin estrecharte en mis brazos; no he tomado una taza de té sin maldecir la gloria y la ambición, que me tienen alejado del alma de mi vida.En medio de las tareas, a la cabeza de las tropas, al recorrer los campos, mi adorable josefina está sola en mi corazón, ocupa mi espíritu, absorbe mi pensamiento.Si me alejo de ti con la rapidez de la corriente del Ródano es para volverte a ver más pronto. Si, en plena noche, me levanto para trabajar, es porque ello puede adelantar en algunos días la llegada de mi dulce amiga, y no obstante, en tu carta del 23, del 26 Ventoso, me tratas de vous. ¡Tú misma me tratas de usted! ¡Ah, malvada! ¿Cómo has podido escribir esa carta? ¡Qué fría es!... ¡Ah, qué sucederá dentro de 15 días!...Adiós, mujer, tormento, dicha, esperanza y alma de mi vida, que amo, que temo, que me inspira sentimientos tiernos que me llaman a la Naturaleza y movimientos impetuosos tan volcánicos como el trueno.Yo no te pido amor eterno ni fidelidad, sino solamente…verdad, franqueza sin limites. El día en que digas te amo menos será el último de mi amor o el último de mi vida.Si mi corazón fuese bastante vil para amar sin ser correspondido lo destrozaría con mis dientes. ¡Josefina! ¡Josefina! Acuérdate de lo que te he dicho algunas veces: la Naturaleza me ha dado un alma fuerte y decidida. Ella te ha hecho de encaje y gasa. ¿Has dejado de amarme?..."

Napoleón Bonaparte
.
(Es de saber, que en la mayoría de las cartas que escribe Napoleón a Josefina se manifiesta ese temor de amar sin ser amado, quizás unas de las reglas que demanda el amor cortés sobre todo es amar y ser correspondo)

Espero que les haya gustado el post.

Los amantes

2010-08-01T21:00:00.008-03:00

Siempre pensando en lo mismo: buscando cambiar el rumbo de la vida.

Madrugada, frío, viaje. Todo confabulado para el encuentro, para evitar la soledad.

Caminando ellos no se cruzan, desconoces la existencia de cada cual.
Suben al mismo colectivo, se ignoran, no se miran.
Sin saberlo comienzan a compartir tiempo y espacio.
Sin darse cuenta comienzan a compartir vida.

leer segunda parte

La última batalla de Rolando

2010-07-22T14:52:00.005-03:00

Rolando viene a ser algo así como el Mio Cid español, pero en este caso Francés. Fue sobrino y gran guerrero del ejercito de Carlos Magno.

Uno de las narraciones mas conocidas que nos cuenta parte del gran mito es "La Chanson de Roland" de autor desconocido. Dicha obra da cuenta de la "ultima batalla" libra por el gran héroe en rocesvalles.

Por mi parte considero que dicho libro, mas que hablar de Rolando -como alude su nombre- nos cuenta las historia de determinadas venganzas: primero la venganza de Ganelon a Rolando por mandarlo a interceder ante Marsil , segundo Carlos Magno venga la muerte de Rolando y por último Ganelon es castigado por la traición.

Entre las cosas que mas molestan quizás es que Rolando muere en la mitad del libro, dejándonos sin héroe en gran parte de la narración. El guerrero que da nombre a la obra no resulta ser nunca el personaje principal, siempre es el centro generador de los hechos, pero su participación es mínima, es más lo que de él se dice que lo que él hace.

Como es típico en los libros de caballería, se manifiesta continuas exageraciones tanto en el poder que tiene el ejercito francés frente a los enemigo como en la presencia de lo divino que continuamente se encuentra a favor de la batalla librada. Al buen estilo Homero, Dios desea que los "infieles" sean derrotados y es capaz de abrir las puertas del cielo al cristiano que haya matado al enemigo con la intensión de defender la fe cristiana, la única y verdadera.

Otra particularidad de la otra es la continua presencia de un narrador activo al cual no se le pierde ningún detalle, atento a todo nos posiciona frente a la batalla colocándonos indiscutiblemente del lado de los Franceses, quienes son sin duda los valientes, poseen la ley mas santa, son los más fuerte y tiene como rey a "Carlos el grande" en contraposición con los otros que son infieles, traidores y cobardes.

Este narrador activo no sólo nos posiciona frente a lo que narra, sino que ve en la batalla aquel arte magnifico digno de ver y disfrutar así nos topamos con frases celebres como "Maravilloso de ser visto..." entre otras. Sin duda y como amante de tales batallas no se pierde ningún detalle de los enfrentamientos, contando en algunos casos de manera meticulaso como mueren los personajes.

Entre las estrategias bases y que hacen a la esencia de la obra son: los epítetos reiterativos como "Francia la dulce", anticipaciones "Carlos no sospecha de la traición" y continuas y a veces atenuantes reiteración de frases, párrafos y a veces de capítulos enteros (por ejemplo cuando Carlos llora la muerte de Rolando, se le dedican 5 capítulos a lo que este piensa y dice, casi todos con las mismas palabras, se manifiesta mínimas diferencias, lo cual densifican la lectura) esto no debe resultarnos extraño, ya que no es un mecanismo original sino que viene desde Homero, podemos pensarlo como una "Estrategia mnemotécnica" el cual supone que el origen de tal obra se dio de manera oral validando la necesidad de transmitir el mito de generación en generación.

Sin embargo y pese a que no resulta original en estrategia ni en contenido, la Chanson de Roland es un libro que no debe faltar en nuestras listas de lectura, formas parte de la historia de Franci y de la sociedad en general, reconstruye un mito, y nos da a conocer un gran héroe.

Te deseo por Victor Hugo

2010-07-15T14:53:00.006-03:00

Perlitas de la literatura, grandes tesoros que se potan en nuestros caminos, hoy con gusto les presento a un gran poeta, junto a uno de los poemas que más disfruto leer.

TE DESEO

Te deseo primero que ames,
y que amando, también seas amado.
Y que, de no ser así, seas breve en olvidar
y que después de olvidar, no guardes rencores.
Deseo, pues, que no sea así, pero que si es,
sepas ser sin desesperar.
.
Te deseo también que tengas amigos,
y que, incluso malos e inconsecuentes
sean valientes y fieles, y que por lo menos
haya uno en quien confiar sin dudar.
.
Y porque la vida es así,
te deseo también que tengas enemigos.
Ni muchos ni pocos, en la medida exacta,
para que, algunas veces, te cuestiones
tus propias certezas. Y que entre ellos,
haya por lo menos uno que sea justo,
para que no te sientas demasiado seguro.
.
Te deseo además que seas útil,
más no insustituible.
Y que en los momentos malos,
cuando no quede más nada,
esa utilidad sea suficiente
para mantenerte en pie.
.
Igualmente, te deseo que seas tolerante,
no con los que se equivocan poco,
porque eso es fácil, sino con los que
se equivocan mucho e irremediablemente
y que haciendo buen uso de esa tolerancia,
sirvas de ejemplo a otros.
.
Te deseo que siendo joven
no madures demasiado de prisa,
y que ya maduro, no insistas en rejuvenecer,
y que siendo viejo no te dediques al desespero.
Porque cada edad tiene su placer y su dolor
y es necesario dejar
que fluyan entre nosotros.
.
Te deseo de paso que seas triste.
No todo el año sino apenas un día.
Pero que en ese día descubras
que la risa diaria es buena,
que la risa habitual es sosa y
la risa constante es malsana.
.
Te deseo que descubras,
con urgencia máxima,
por encima y a pesar de todo,
que existen, y que te rodean,
seres oprimidos,
tratados con injusticia y personas infelices.
.
Te deseo que acaricies un perro
alimentes a un pájaro
y oigas a un jilguero erguir triunfante su canto matinal,
porque de esa manera,
sentirás bien por nada.
.
Deseo también que plantes una semilla,
por mas minúscula que sea,
y la acompañes en su crecimiento,
para que descubras de cuántas vidas
está hecho un árbol.
.
Te deseo además, que tengas dinero,
porque es necesario ser práctico,
y que por lo menos una vez por año
pongas algo de ese dinero frente a ti y digas
"Esto es mío"
sólo para que quede claro
quien es el dueño de quien.
.
Te deseo también
que ninguno de tus afectos muera,
pero que si muere alguno,
puedas llorar sin lamentarte y sufrir
sin sentirte culpable
.
Te deseo por fin que
sien do hombre, tengas una buena mujer
y que siendo mujer, tengas un buen hombre,
mañana y al día siguiente,
y que cuando estén exhaustos y sonrientes,
hablen sobre amor para recomenzar.
.
Si todas estas cosas llegara a pasar
no tengo más nada que desearte.

....................................................................................................

Victor-Marie Hugo (Besanzón, Francia, 26 de febrero de 1802 – París, 22 de mayo de 1885) fue un poeta, dramaturgo y novelista, considerado por muchos el más importante de los escritores románticos en francés.
Su obra es muy variada: novelas, poesías, obras de teatro en verso y en prosa, discursos políticos en la Asamblea Nacional, y una abundante correspondencia. El conjunto de lo que ha perdurado de sus escritos (algunas cartas personales fueron destruidas voluntariamente por sus ejecutores testamentarios Paul Meurice y Auguste Vacquerie) fue publicado en la editorial de Jean-Jacques Pauvert y cuenta con casi cuarenta millones de caracteres. Fue un escritor prolífico que se autoimponía escribir, llegándose a levantar a las 3 de la madrugada en verano para escribir y a las 5 en invierno, hasta el mediodía, a veces hasta de pie.

A los 14 años decide ser un escritor, y a los 16 años publica su primera obra, Bug Jargal. Con apenas 18 años escribe Han de Islandia, obra maestra del romanticismo que causa gran sorpresa y consagra de inmediato al escritor. Luego publicó su libro de poemas, Odas, que apareció en 1821: cuenta entonces con veinte años y sus estudios en el Liceo Louis-le-Grand le permiten que pronto se dé a conocer.

El mundo del Lector

2010-07-07T20:54:00.011-03:00

Hoy nos ocuparemos del lector, ese "personaje" del que nunca se espero mucho, aquel que recibía la obra y tenia como único objetivo decodificar los códigos que iba recibiendo de sus lecturas.

Tarde se pensó en un lector activo, capaz de ir mas allá, de crear en la escritura del otro.

Hoy hablamos del lector:

Sartre ya lo decía: "¿Por qué se leen novelas? Hay algo que falta en la vida de la persona que lee y esto es lo que busca en el libro."

Pensemos en lectores del mundo: quizás en Borges, lector precoz, astuto, que ha leído hasta quedar ciego y aún después de ello. En un Cervantes que leía incluso los papeles rotos que encontraba en la calle, que por leer dichos papeles se encontró con la magnifica historia de otro gran lector.

Remitámosnos a la literatura: pensemos en nuestro querido Quijote, en Madame Bovary, en nuestro "personaje, héroe y persona" Che Guevara que en medio de una guerra en defensa de ideales se ponía a leer bajo la luz de una vela, en el personaje del libro de Arlt que en la comodidad de una lectura apacible escucha la voz de su madre que le pide que vaya a trabajar, o el magnifico lector-personaje del cuento de Julio Cortázar "casa tomada".

Lectores, el mundo esta repleto de lectores:

- "Lector ideal" aquel que escarba en el texto y no deja que se le escape nada.

-"Lector adicto" el que no puede dejar de leer,

- "Lector insomne" el que esta siempre despierto y el que más me gusta a mi

-el "lector puro" aquel que no toma la lectura solamente como una práctica sino como una forma de vida; sin duda una definición sensacional.

El lector, un buscador, un viajero que desea escapar por momentos de la realidad que lo agobia, escapar del orden social para sumergirse en un mundo posible, que lo apasiona, lo aprisiona y lo lleva inevitablemente a ser protagonista de aventuras. Ricardo Piglia dice "Lo que está primero es el intento de romper con cierto tipo de ritual social, con cierta experiencia estereotipada, escapar de todo lo que fastidia" y sigue: "el que lee está a salvo de cualquier perturbación, aislado de lo real. La lectura construye un mundo paralelo, esa experiencia ficcional de la lectura, irrumpe ahora como lo real mismo (...)La ficción entra en lo real de manera inesperada; ya no es lo real que entra en la ficción (...) No se trata de leer en un libro una vida posible que se pretende alcanzar, sino de leer en un libro la propia historia, la letra del destino.

El lector lee como si aquello que lee le estuviera dirigido, esa identificación con lo que lee es lo que lo crea lector.

Leemos lo que sea, desde los titulares del diario, los mensajes del texto del celular, las propagandas callejeras, libros virtuales y clásicos en papel.... leer forma parte de la vida, auque ser lector, es mas que decodificar simples códigos.

Lectura recomendada: "el último lector" Ricardo Piglia

A un poeta español

2010-06-12T22:50:00.013-03:00

Fue una de esas tarde insólitas quizás en la que uno se encuentra con pequeñas grandes perlitas en la televisión.
Pese a la dificultad de manifestar el ámbito literario en la "caja boba", tuve la suerte de encontrarme con los versos de un poeta.
Dichos versos me gustaron tanto, que me puse a investigar en una "caja boba" más amplias todavía como lo es Internet.
Por suerte material encontré un montón y pude conocer y adentrarme en muy poco tiempo en la obra de Luis Rosales, situación que me gustaría compartir con mis lectores:
Dicho autor nació en Granada en 1910, en el seno de una familia muy conservadora. En 1930 se traslada a Madrid para estudiar Filosofía y Letras, obteniendo el doctorado.

Inició su actividad literaria en la revista Cruz y Raya, dirigida por Pablo Neruda y José Bergamín.
Este autor puede pensarse como miembro de la Generación de 1936 (o de la Guerra), cuyos ejes comunes, además de su afinidad y camaradería, fueron su catolicismo intimista y su conservadurismo en lo social.
Un razgo interesante de destacar, es la simpatía que tenia con Federico García Lorca, quien en agosto de 1936, durante la guerra civil española, se refugia en la casa familiar de los Rosales, creyendo estar a salvo de represalias por su afinidad a la Izquierda, ya que en esta familia había destacados miembros falangistas. La captura y la postuma muerte de dicho escritor, provocara un gran dolor a Luis Rosales.
Ideológicamente fue evolucionando desde las ideas autoritarias de su juventud hacia posiciones democráticas en su madurez.
En 1962 ingresó en la RAE aunque no leyó su discurso de ingreso hasta 1964.
En 1982 recibió el Premio Cervantes, el galardón literario más importante de cuantos se conceden en España.
Falleció en Madrid en 1992.

Poema Canción Donde Se Explica, Bien Explicado, Que Al Pronunciar Una Sola Palabra Puedes Hacer Tu Biografía

A Dámaso Alonso

La palabra que decimos
viene de lejos,
y no tiene definición,
tiene argumento.

Cuando dices: nunca,
cuando dices: bueno,
estás contando tu historia
sin saberlo.

Poema Autobiografía de Luis Rosales

Como el náufrago metódico que contase las olas
que faltan para morir,y las contase, y las volviese a contar, para evitar
errores, hasta la última,hasta aquella que tiene la estatura de un niño
y le besa y le cubre la frente,
así he vivido yo con una vaga prudencia de
caballo de cartón en el baño,
sabiendo que jamás me he equivocado en nada,
sino en las cosas que yo más quería.

CONTIGO [fragmento]

No hay noche, no hay luna, no
hay sol cuando estoy contigo,
tiemblo de quererte tanto,
tiemblo de sentirme vivo,

tiemblo de saber que un día
la espuma se lleva al río,
y en el corazón del hombre
se lleva al tiempo el olvido.

No hay luz, no hay jardín, no hay
noche de otoño contigo,
¡quisiera que se acortara
el tiempo cuando te miro!

contigo para perderme,
para salvarme contigo,
contigo, Abril, para siempre
por los siglos de los siglos.

* * *
Tiemblo de verme en tus ojos
sin comprender el bautismo,
contigo, Abril, primavera,
el nombre nace contigo,

y el ser también en el seno
de tu vientre estremecido,
nieve niña y madre virgen
de mi tiempo y mi destino;

por ti se agrupa el rebaño
por ti se doblan los trigos,
por ti los álamos tiemblan
y el mar se levanta en vilo

como los pueblos que llevas
en la mirada perdidos
para siempre, como el tiempo
que vuelve a nacer contigo,

contigo para salvarme,
para perderme contigo
como el beso que no sabe
sobre qué boca ha nacido.

¡No puedo verte, no puedo
verte cuando estoy contigo!
¡no sé mirarte, no sé
mirarte, pero te sigo!

tuyo seré madreselva,
madre viento y madre río,
isla de ti solamente
mi nacimiento continuo,

que estoy con dolor queriendo
lo que muero y lo que vivo,
lo que vivo y lo que muero
de tenerlo sin vivirlo.

Bueno, la verdad, me quedé enamorada de este poeta, espero que a ustedes también les haya gustado como a mi, y se adentren un poco mas en su obra, vale la pena. Se los aseguro.

Amor Utópico

2010-06-10T21:30:00.004-03:00

Parte V (el final)

De ella a él

Se deshace una boca en mis labios, y el recuerdo se pierde en el tiempo.
Ya no quedan miradas, sonrisas, ni el sentimiento del abrazo que me contuvo a tu lado aquella noche.
Maldito infinito temporal de tiempo que me aleja del momento justo en que fuiste lo que hoy no sos.
Pena de pérdida inconexa, perdida pérfida que nunca fue.
Carroña de piel que se mortifica en memorias, en recuerdos podridos, nauseabundo, apestosos.
Torpe creencia cegada en pozos de placer de miradas.
Ya no queda nada, nunca hubo nada.

De él a ella.

Realidad espantosa que declara que nunca fuimos nada.

leer cuarta parte

La aguarfuertes sean dichas.

2010-05-21T19:36:00.013-03:00

Roberto Arlt es quizás el escritor menos intelectual que tiene -tuvo- Argentina, es sin duda para mi el antónimo de un Borges instruido en todas las artes, idiomas y conocimientos.

Sin embargo, este hombre "poco intelectual" supo ganarse al pueblo argentino con sus escritos. Y pues pensemos que nunca fuimos muy interesados en laberintos, espejos y tantas cosas que jamás terminamos de entender.
La lectura para muchos fue ese escaparate de la realidad, que nos entretenía en nuestros tiempos libres, donde no iba nada de reflexionar y de pensar.
Con esto no estoy menospreciando ni a un Borges que nos hizo reconocidos en todo el mundo y muchos menos al grande de Arlt.
Arlt, detrás de su mala ortografía tenía algo que a muchos le hacia falta: la capacidad de ver mas haya de los hechos, saber reflexionar sobre lo que veía. Fue capaz de romper con el "mito" de la costumbres Argentinas hecho que muchos más adelante haría Roland Barthes en su libro "mitología" tomando los hábitos de los franceses. Arlt logra poner en escena las normas no escritas de la vida de relación en su sociedad para leer en ellas las formas normalizadas de la moral cotidiana de su época.
Dicho escritor tenía en un viejo diario popular de la época una columna donde escribía diariamente sus "aguafuertes porteñas" en la cual se encarga de descubrir Buenos Aires.
En ellas registraba a los personajes porteños con sus hábitos y costumbres, recuperando las anécdotas que corren de boca en boca o las confeciones secretas que se surruraban en alguna mesa de café. Arlt se apropiaba de estas historias y experiencias configurando en sus notas un entramado de voces que se entrecruzan en los discursos provenientes del periodismo, los nuevos saberes tecnológicos, la literatura y la política.
Luego, con estas notas, se imprimió el libro con el mismo nombre.
A parte de las "Aguasfuertes Porteñas", escribió otras pertenecientes a cada lugar que visitaba intentando desmitificar la realidad, así dió nacimiento a "Aguasfuerte Africanas, madrileñas, etc.".
Después de este breve comentario, considero que lo ideal sería que cada lector pudiese tener esta noche sobre su mesita de luz un libro de estos para leer; sin embargo voy a tomarme la licencia de transcribir dos o tres fragmentos pertenecientes al libro en cuestión, para que aquellos que desconocían de este autor comiencen a conocerlo y aquellos que nunca lo leyeron tomen la iniciativa de hacerlo.

LO QUE LLAMAMOS GIL
Usted y yo, y todos los hombres de esta ciudad, nos hemos parado más de una vez para mirar el paso de una espléndida mujer que iba acompañada de un hombre, y decimos:
- ¡cómo es posible que una muchacha tan linda le haya llevado el apunte a un gil de esa magnitud!
Y alguien me contesto una vez:
"todos los que acompañan a una linda mujer tienen cara de giles". Sí y no. Pero la mayoría sí. ¿Y en qué consiste el fenómeno?
La mayoría de las mujeres quieren arreglar económicamente su vida. Es decir, casarse. Y cuando nosotros vemos un hombre y decimos que tiene cara de gil, es porque el rostro de ese hombre no ha sido trabajado nunca por la nerviosidad del esfuerzo mental. Cuerpos de 30 años con semblantes de bebés. Con ojos de corderitos. Con labios de rosa.
Pero esos hombres les convienen a las mujeres. Son candidatos para el casamiento. Aunque para declararse le hayan dicho la desgastadisima fracesita de "Señorita ¿me permite una palabra?, a ellas no les importa. Bajo la fracesita esta el candidato. Y eso es lo que les interesa.

EL ABURRIMIENTO DEL DOMINGO
Buenos Aires es la ciudad más triste del mundo en día domingo. Triste y aburrida.
El ciudadano que para su desgracia, no aprendió a tocar el acordeón o la flauta, se ve en serios apuros para pasar el domingo sin que se les descoyunte la mandíbula de tanto bostezar.
Día horrible para el que está acostumbrado a no hacer nada. Día espantoso para el fiacún que tiene licencia de vagancia para toda la semana. Día amargo para los "esquenunes" que se ven afrontados al espectáculo de toda la fiaca colectiva, pues no constituye entonces la pereza propia ningún placer, como ocurre los días hábiles.
Porque el plecer de no trabajar estriba en que los otros trabajen. Ello es tan cierto, que he oído a muchos doctores en vagancia y teólogos en "dolce farniente" asegurar que lo único que hace estimable el atorrantismo para el atorrante es el espectáculo de la laboriosidad de los otros.
Y puesto que el domingo nadie trabaja ¿Qué valor tiene entonces el domingo?.

LOS QUE LLEVAN COMIDA

Vez pasada, de noche, entro a un cine de Almagro. Me ubícan en una fila de gente pobre "pero honrada".
Había ido a ver "Fatalidad". Me incluyo entre los hinchas de Merlene Dietrich. Es maravillosa.
Volvamos al butaquerío rasposo. Me ubícan entre gente pobre, pero honrada, cuando mis oídos perciben un ruido como de carpintería. Duró casi toda la primera sección. Al mismo tiempo por el aire se expandía un olor a guiso, pimentón y a ternera cocida. Yo me estaba preguntando si ahora las películas, además de ser parlantes eran odorantes, cuando de pronto se cortó la cinta, volví la cabeza y descubrí una venerable familia extranjera macando a cuatro carrillos.
Habían tendido mantel de papel pergamino sobre sus rodillas y hermanaban el arte de Edison a las habilidades de Brillat Savarin.
Uno no sabía si reírse o protestar. El suelo estaba sembrado de miguerío marroquiento y cuando se restauro la película y continuó la exhibición de "Fatalidad", la familia extranjera comenzó nuevamente a comer con tal entusiasmo que el ruido de sus mandíbulas no permitía escuchar la sincronización de la película.
Conclusión: deben prohibirse los picnics y comilonas en los cines.

Bueno, espero les haya gustado mi pequeño aporte, quiero aclarar en primer lugar que lo de poco intelectual aludido al comienzo sobre Arlt era simple ironía, el tipo es sin duda un genio.
Y segundo espero que tomen la iniciativa de adentrarse en su literatura, ya que representa toda una época y un contexto digno de ser recordado.

Mímame

2010-05-08T15:17:00.006-03:00

Mímame, te necesito, necesito tus besos, tus caricias, tus palabras, tus pensamientos, tus sueños, tus anhelos, necesito todo de ti.

Te necesito a ti, quiero que me acompañes en mi vida y no me abandones nunca. Necesito tu presencia para respirar y poder tener felicidad.

Sigue mimándome, pues tú eres la fuente de mi único placer.

Sigue regalándome tus encantos, tus sentimientos y tu dulzura. Tus besos y tus caricias son mi alimento, tus mimos mi aire para vivir.

Gracias por mimarme, por hacerme sentir así.

Gracias por estar ahí y dejarme hacerte feliz.

Sigue mimándome, gracias por mimarme así.

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Estas bellas palabras fueron escritas por Federico Veresco de azcuenaga, Rosario, Argentina, quién me las mandó al mail y he decidido publicarlas en mi blog.

Espero les guste.

Sólo un angel

2010-04-21T14:21:00.005-03:00

A LULI.

A veces llegan.
Llegan por un momento.
Llegan sin avisar: inesperadamente.
Los recibimos.
Son pequeños angelitos que vienen a decirnos que aún estamos vivos.
Nos llenan de sonrisas.
Nos incentivan a seguir adelante.
Pero en un momento se van.
Se van para siempre.
Nos dejan sus huellas, nos dejan recuerdos.
En fin, se van para siempre, pero tamnién se quedan.

Los angelitos sólo andan por ahí cumpliendo misiones.
Enseñandónos a vivir.

Frases, por Yanes de Filosofía y más...

2010-04-10T14:45:00.006-03:00

- Si yendo a medio camino, decides regrasar, simplemente no sabes hacia donde vas.

-A veces, una decisión aparentemente estúpida, te lleva al éxito.

-No existe lo imposible en mi mundo, sólo controlo mi mente.

-No se tocar y mucho menos cantar, pero mi vida en si misma es una bella canción.

-Nuestro gran tesoro es el momento presente.

-Siempre nos equivocamos en algo, pero nuestra vida jamás será una equivocación.

-No vale la pena hacer una vida infeliz por un infeliz en la vida.

-No quiero ser moda, sino historia.

-En momento de soledad, nuestra mejor compañia es la mente.

-No seré un gran pensador, pero me basta un día más para saber que estoy vivo y seguir pensando.

....................................................................................
Estas frases pertenecen a: Edwin Yanes, de Esquipulas, Chiquimula, Guatemala. Es el creador del blog "Filosofía y más...".
Aquí sólo presento una selección de las frases escritas por nuestro nuevo amigo, pero pueden verlas a todas si visitan su blog (muy recomendable por cierto) www.yeneselmagno.blogspot.com

Roland Barthes/ Diego Rivera

2010-04-06T23:20:00.010-03:00

Para dar a conocer más autores elegí en este caso una obra de Arte perteneciente a un artista plástico mexicano llamado Diego Rivera, y a raíz de la misma realice un análisis tomando los códigos semánticos propuestos por R. Barthes en su libro s/z:
En fin, para realizar el siguiente trabajo, tome como elemento de análisis una obra del reconocido pintor-muralista mexicano Diego Rivera, llamada “Vendedora de Alcatraces”
Este trabajo me pareció una idea genial para ampliar la mirada, permitiendome salir un poco de lo literario, auque en mi forma de ver el mundo, todo es literatura.

Así como aplico dichos códigos a las pinturas de Diego Rivera, de la misma manera pueden ser tomadas como herramientas para interpretar cuentos, propagandas, publicidades, etc. ya que nada es ingenuo.

Ese será nuestro punto de partida.

Códigos:

1) Código Hermenéutico: refiere a los enigmas: ¿Por qué una vendedora? ¿Por qué de alcatraces o de calas como son popularmente llamadas? ¿Por qué un vendedora de Calas y no de otra cosa?

2) Código Cultural: La vendedora es un personaje popular de la ciudad de México (rescato nuevamente que este pintor en oriundo de México, aunque realizo un largo trabajo por muchos lugares del mundo). Es el vendedor ambulante, el que recorre la ciudad a la vista de los turistas, los que le dan un matiz diferente al paisaje, muchas veces vestidos con sus trajes típicos. El vendedor ambulante, como una forma de vida, una forma de ver el mundo. En este caso hay una representación fiel de los mismos,no solo por su profeción y la vestimenta, sino tambien por estar retratacos con los rasgos propio del ciudadano méxicano: su piel morena, la vestimenta y su peinado.

Algo muy particular que no quiero dejar de destacar es la afición que Diego Rivera tenia por las calas. Un topos muy recurrente en muchas de sus obras, ya que esta flor es considerada como símbolo de fertilidad (por lo menos en la cuidad de México), y si nos remitimos a la biografía de este pintor entenderíamos que en su matrimonio con Frida, no tuvieron hijos, aunque fueron buscados, se dice como anécdota conocida por todos sus seguidores que en la casa de este pintor nunca faltaron las calas.

3) Código semántico: En muchas obras D. Rivera toma a los vendedores de flores como un motivo recurrente, se recrea por así decirlo una fiesta visual que ofrecen las calles y los mercados. La vendedora, de rasgos aztecas, con su tradicional peinado de trenzas, sostiene su mercancía, aquel recurso que le da el sustento diario, se vuelve un motivo típico. Las calas también son un topo, como dije anteriormente, dentro de las obras de este pintor que representan la fertilidad, el deseo de tener hijos.

4)Código Simbólico: representación de la cultura mexicana, estilo de vida, costumbres, etc.

5) Código Provaihetico: La forma de decir las cosas, su composición.
La forma en que representa la cultura mexicana se da a través de un modelo reconocido: la mujer, no cualquier mujer, un estereotipo de vendedora ambulante, morena, con vestimenta típica de la región, un peinado en trenza, especifica de su cultura; un cuerpo que no remite a un modelo de mujer bella. No es cualquier vendedora, es una que vende flores, flores que en una cultura tan religiosa tiene su relevancia, las flores que el turista compra para llevar al santuario de la virgen, las flores para el enamorado, etc.

6) Código Comunicativo: ¿Qué comunica y como lo hace? Reponer un contenido dentro de los límites del cuadro.
Trasmite característica de un oficio especifico de México: el vendedor ambulante. Lo hace mediante un personaje que representa "lo colectivo", lo popular, un personaje que no lleva nombre, en el cual se puede manifestar e identificar cualquiera.

LA DIVINA COMEDIA

2010-03-14T15:10:00.003-03:00

¿Quién es ese “yo” oculto?

Nos tomaremos el tiempo hoy, de descubrir quién es el que dice, el que narra, en la gran novela italiana: "La Divina Comedia"

Desde su comienzo la novela se inscribe a través de una primera persona que va narrando todo lo que ve, escucha y siente en su inédito viaje por el infierno, purgatorio y paraíso, pero… ¿Quién es ese que dice “yo”?
Por naturaleza detestamos el anonimato (ya lo vimos con Foucault), por lo tanto casi intuitivamente le otorgamos un nombre a este personaje, y como no tenemos otro nombre a la vista más que el del autor, deducimos que sin dudas esa debe ser la forma en que designaremos a este yo, “Dante”, pero ¿cómo comprobarlo?
Supongamos que encontramos un manuscrito de la “Divina Comedia” sin tapa, sin firma ¿A quién aduciríamos esa primera persona?
Poco se sabe de la vida de Dante y tal vez la mayor parte de lo que se sabe se deduzca de su más creativa e ingeniosa obra “La Commedia” (como él la dio en llamar en un comienzo).
Por tanto mi trabajo consistirá en rastrear aquellas pistas que me confirmen que esa primera persona no es otra cosa que el personaje de Dante, recorriendo ese mundo posible, creación de su genialidad indiscutible.

Desde el comienzo de la obra sabemos que este personaje se encuentra en la mitad de su vida “A mitad del andar de nuestra vida”, si asociamos este enunciado al periodo en el cual fue escrito -1300- deduciríamos que el punto medio calculado en el promedio de vida de cada individuo es más o menos de 33 años (número significativo quizás; ya que dicha obra se rige con el juego entre los número 1 y 3 vislumbrando así una fuerte connotación religiosa que en este momento no viene al caso). El hecho de marcar la edad, nos demuestra que el personaje se encuentra en un momento de madurez, y puede que esta no sea la primera obra que haya narrado o escrito.
Más adelante (canto II) notamos la presencia de un nombre “Beatriz” por boca de Virgilio (el que guiará a nuetro personaje en esta larga travesía), quien se encaga de explicar las causas de este viaje, pero ¿Quién es Beatriz? Poco sabemos de ella aún, sólo que fué la que encomendo a Virgilio a que guiará a este personaje hasta ella, y él, parece conocerla (tal vez de otro lugar, tal vez supone que un lector con experiencia la reconocerá de otra obra, porque no se dan muchos detalles que puedan resultar innecesarios), ya que se pone muy feliz al escuchar tal noticia, este nombre va a tener mayor significancia en el capitulo XXVIII del purgatorio cuando Virgilio lo anima a cruzar el muro de fuego diciendo que detrás de este se encontrara con dicha mujer.
En el canto IV del infierno encontramos un dato muy interesante, nuestro narrado es poeta. Al llegar al Limbo se encuentra con “cuatro grandes sombras” que no son otros que Homero, Ovidio, Horacio y Lucano “Monarcas del cantar brillante” y él orgulloso de su ingenio se siente parte del grupo “hálleme el sexto”. Sin embargo esta no es la única parte en la que se dice llamar poeta sino que en todo momento hace alusión a dicho “don” por decirlo de alguna manera.
Esta primera persona tiene total conciencia de su trabajo de escritura, de ser el narrador y escritor de esta “su comedia”, a finales del canto XVI del infierno lo demuestra diciendo: “Más que yo no lo calle no te asombre;/ y por esta comedia ¡oh lector! juro,/ y porque dure rato su renombre” también se ve en el canto XX del infierno: “voy de nuevos dolores a hacer versos” canto XXI del infierno “De puente en puente así cosas narrando, de que mi comedia no se cura” con estas frases estaríamos casi afirmando que este personaje en el reflejo del autor del mundo real. Pero como no tenemos el nombre del autor, no sabemos aún quién es ese que dice “yo”; por otro lado, como lectores activos, debemos considerar que la literatura es el discurso en el que no podemos confiar, es mentiroso y engañero... pero es una debilidad para muchos.
La fuertes criticas políticas que se manifiestan en muchos de los cantos, principalmente en el VI de cada sitio (infierno, purgatorio y paraíso) nos dice que este personaje es sobre todo Italiano de sangre (en el canto VI del infierno se hace una critica a Florencia, en el purgatorios a Italia y en el paraíso a Roma) a su vez en muchos lugares se encontrara con personajes provenientes de dichos lugares, quienes lo llamaran compatriota.
Tenemos ya muchos datos, pero no un nombre, y es que para escuchar su nombre, tendremos que recorrer con esta incógnita los 34 cantos del infierno y 30 cantos del purgatorio, hasta que se da el encuentro con su ama Beatriz.
En dicho canto el narrador busca “como un niño que a la madre va amansado” a su guía y no lo encuentra “Mas dejado me había en mi derrota Virgilio” entonces esta mujer vestida de rojo que por poco él no conoce, lo llama por su nombre: “Dante” y trata de consolar esta perdida. Es así como es este canto por primera y única vez se da a conocer el nombre de nuestro personaje; quién es llamado Dante.

Pero este Dante no es más que un personaje, que cuyo nombre y ciertas características bibiográficas coinciden con un referente del mundo real, pero la literatura y la realidad son dos mundos diferente.

Mucho se hizo esperar, pero al fin y al cabo las deducciones que empezamos haciendo en nuestro recorrido por el trabajo discursivo nos sirvió o me sirvió de mucho.

AMOR UTÓPICO

2010-02-23T15:15:00.005-03:00

PARTE IV

De ella a él:

Embriagada por un beso que me marea en un coito de placer. Tomar tus labios para ya no volver a soltarlos jamás. Fusión irresistible, buscada, pero impensable en una noche de tormenta donde la lectura me lleva a golpear la puerta de tu casa y en perdida de mis valores, inocencia y dignidad me abalanzo sobre una boca, la boca que mas deseo, la boca que más quiero, sorprendida, para darme cuenta de que aún estamos vivos.

Vivos bajo la lluvia que recorre nuestros cuerpos al igual que nuestras manos. Poseernos es nuestro sueño, nuestro anhelo mas deseado, aquel por el cual luchamos, y morimos de vez en cuando.

De él a ella:

El amor se muere amada mía, no hay remedio, cura ni tiempo que pueda revivirlo.

Marchemos al olvido, y volvamos a la cotidaniedad, al momento es que no eramos nada.

leer tercera parte

leer quinta parte

La Función del autor según Michael Foucault

2010-01-03T14:26:00.002-03:00

Michel Foucaul profesor del Centro Universitario Experimental de Vincennes se planteo una pregunta cuya respuesta propuso desarrollar frente a los miembros de la sociedad Francesa de Filosofía, refiriéndose al interior de un texto se pregunto: ¿Qué importa quién habla?
Debido a que la desaparición del autor para la crítica se convirtió en un tema dominante (por ejemplo el texto “la muerte del autor” escrito por Barther para tratar este tema), considero la idea de localizar en los lugares vacíos que este autor dejaba en cada discurso su función.
De esta manera promovió cuatro características fundamentales establecidas a la función del autor:

1) El nombre del autor: no puede ser tratado simplemente como un nombre propio; no es simplemente un elemento del discurso; ya que tiene otras funciones además de indicadoras; su trabajo en el texto es asegurarle una clasificación. Tal nombre le permite reagrupar un cierto número de textos, delimitarlos, excluir algunos, oponer a otros y efectúa una puesta en relación de los textos entre ellos.
El nombre del autor funciona también y vale la pena destacar como una característica del modo de ser del discurso: para un discurso el hecho de tener un nombre de autor indica que dicho discurso no es un suceso cotidiano, indiferente, una palabra que se va, sino que se trata de una palabra que debe recibir un cierto valor y estatuto dentro de la cultura.

2)La relación de apropiación: Mediante un régimen de propiedad para los textos, el autor comenzó a ser considerado el propietario de su texto; existen reglas sobre los derechos del autor, sobre la relación autores-editores y derechos sobre la reproducción del texto.
Los textos, libros, discursos comenzaron a tener autor en la medida que podía castigarse al mismo por producir discursos que llegaban a ser transgresivos para la sociedad.

3) La relación de atribución: La función de autor no se ejerce de manera universal y constante en todos los discursos.
En muchos casos la función autor desaparece, el nombre del inventor solo sirve a lo sumo para bautizar un teorema, una propiedad, un cuerpo o un conjunto de elementos.
Pero los discursos literarios solo pueden recibirse dotados de la función de autor, a todos los textos de poesía o de ficción se les pregunta ¿quién lo escribió? ¿De donde vino el texto? De acuerdo a como se conteste a estas preguntas, se le dará el valor o el estatus correspondiente a la obra.
La sociedad no soporta el anonimato literario.

4) La posición del autor: Al autor se intenta darle un poder creador, un proyecto, el lugar originario de la escritura.
Lo que se designa en el individuo como autor no es otra cosa sino la proyección del tratamiento aplicado a los textos, de los acercamientos realizados, de los rasgos establecidos como pertinentes, de las continuidades admitidas, o de las exclusiones practicadas.

Hoy es el turno de Galeano

2009-12-21T23:29:00.003-03:00

Usando un tono un poco irónico, Galeno escribe en su último libro "Espejos":

FUNDACIÓN DE LA ESCRITURA

Cuando Irak aún no era Irak, nacieron allí las primeras palabras escritas.

Parecen huellas pajáros. Manos maestras las dibujaron, con cañitas afiladas, en la arcilla.

El fuego, que había cocido la arcilla, las guardó. El fuego que aniquila y salva, mata y da vida: como los dioses, como nosotros.

Gracias al fuego las tablillas de barro nos siguen contando, ahora, lo que había sido contado hace miles de años en esa tierra entra dos ríos.

En nuestros tiempos, George W. Bush, quizás convencido de que la escritura había sido inventada en Texas, lanzó con alegre impunidad una guerra de exterminio contra Irak. Hubo miles y miles de víctimas, y no sólo gente de carne y hueso. También mucha memoria fue asesinada.

Numerosas tablillas de barro, historia viva, fueron robadas o destrozadas por los bombardeos.

Una de las tablillas decía:

Somos polvo y nada.

Todo cuando hacemos no es más que viento.

ESCRIBIR NO

Unos cinco mil años antes de Champollion, el dios Thot viajó a Tebas y ofreció a Thamus, rey de Egipto, el arte de escribir. Le explico esos jeroglíficos, y dijo que la escritura era el mejor remedio para curar la mala memoria y la poca sabiduría.

El rey rechazo el regalo:

_¿memoria? ¿sabiduría? Este invento producirá olvido. La sabiduría esta en la verdad, no es su apariencia. No se puede recordar con memoria ajena. Los hombres registraran, pero no recordarán. Repetirán, pero no vivirán. Se enterarán de muchas cosas, pero no conocerán ninguna.

ESCRIBIR SÍ

Ganesha es panzón, por lo mucho que le gustan los caramelos. y tiene orejas y trompa de elefante. Pero escribe con mano de gente.

Él es maestro de indicaciones, el que ayuda a que a gente empiece sus obras. Sin él, nada en la India tendría comienzo. En el arte de la escritura, y en todo lo demás, el comienzo es lo más importante. Cualquier principio es un grandioso momento de la vida, enseña Ganesha, y las primeras palabras de una carta o de un libro son tan fundadoras como los primeros ladrillos de una casa o un templo.

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Eduardo Germán María Hughes Galeano (Montevideo, 3 de septiembre de 1940), conocido como Eduardo Galeano, es un periodista y escritor uruguayo, una de las personalidades más destacadas de la literatura latinoamericana.
Sus libros han sido traducidos a varios idiomas. Sus obras más conocidas son Memoria del fuego (1986) y Las venas abiertas de América Latina (1971), que han sido traducidos a veinte idiomas. Sus trabajos trascienden géneros ortodoxos, combinando documental, ficción, periodismo, análisis político e historia. Galeano niega ser un historiador: "Soy un escritor que quisiera contribuir al rescate de la memoria secuestrada de toda América, pero sobre todo de América Latina, tierra despreciada y entrañable".

POR UN MINUTO DE INFIDELIDAD

2009-12-14T16:04:00.002-03:00

"Dedicado a mi papá"

Elaborar el plan estratégico para el encuentro será el primer objetivo. La imaginación debe llenar cada rincón de nuestras mentes.

El engaño es cosa de niños, un juego mental, es parte del arte de inventar historia ingeniosas, creíbles; hacer creer al "otro" que somos ángeles caídos del cielo, pintar con palabras el engaño perfecto que los vuelva ciego y nos permita huir hacia lo prohibido.

Concretado el escape el galán esperará a su princesa.

Cortará del jardín aquellas flores que tanto aman ambos y partirá con una sonrisa de par a par al punto de encuentro.

La princesa hará lo mismo, tirará al viento el discurso perfecto que le abra la puerta hacia la libertad deseada, saldrá corriendo, volando por aquel camino señalado. Ella se sentirá feliz, después de mucho tiempo al fin volverá a verlo. Sabe que lo ama y lo odia al mismo tiempo pero ahora va dispuesta a sólo amarlo.

Llegan, se miran, se silencian. Él la besa y la abraza fuertemente, ella le corresponde, siente que ya no quiere soltarlo, lo aprisiona entre sus brazos, lo hace ella, lo hace suyo, lo hace uno. Olfatea su perfume y se enamora, lo posee, lo retiene un tiempo eterno.

Sus miradas se chocan, se hablan, se dicen secretos de amor, se dicen lo que la palabra no posee, escapa del poder lingüístico, se dicen nada y se dicen todo.

El galán descubre las flores a su princesa, ellas las toma entre sus manos en el mismo momento en que el galán se convierte en esas flores.

El mundo desaparece en forma y tiempo permitiendo sólo el encuentro que ellos dos buscaron y lograron, evadiendo los obstáculos que tan incomprendidos evitan su destino. Vida envidiosa que no permite que se amen, que vuelves todo en su contra.

Dejen que se amen, que la vida sólo es una, él ya viejo y muy cansado sólo quiere estar con ella, aquella su princesa que tanto le han negado.

No permitan que estén lejos, que se quieren de verdad, que se amen si lo sienten, que la sangre puede más.

La princesa y su galán;

La hija con su padre está disfrutando de un minuto de infidelidad, ya que el mundo no comprende lo que importa de verdad. Su mujer no la quiere y nunca entenderá que él con su hija quiere estar mientras la princesa aunque conoce el pasado horrible de su mamá y sabe que nunca lo admitirá, desea darse la oportunidad de conocer un poco a tu papá.

Poder y discursos sociales

2009-12-02T13:59:00.002-03:00

"Una sociedad disciplinaria más que disciplinada"

Michael Foucault

El lenguaje es sin duda el más importante medio de comunicación; el creador de realidades por excelencia; no en vano el más famoso de los personajes de la literatura española eligió este medio para crearse aquel mundo que él quería habitar. Se invento castillos, aventuras, y sobre todo al gran amor de su vida, la famosa "Dulcinea", envidia de toda mujer.

Como hablantes, sentimos el lenguaje como algo común y habitual, nunca lo tomamos en cuenta, no lo percibimos, no lo valoramos como este se merece.

Él es quien crea nuestra realidad y quien nos crea, somos a partir del lenguaje. Suena raro, pero el lenguaje nos posee.

Son muchos los autores que se han interesado en ver como funciona, en dar cuenta de las características de este amplio sistema.

La autora July Cháneton en su libro "Género, poder y discursos sociales" toma una serie de autores para dar cuenta de lo que para ellos es el lenguaje, y de cómo influye en nuestra vida cotidiana.

Acá va un pequeño resumen:

[La idea] es abandorar la conceptualización del "mundo real" como un objeto aislado y fijo en favor de pensarlo como proceso material en el que necesariamente están incluidos los discursos y la cultura como bienes simbólicos producidos socialmente.Si bien es cierto que instituciones y conductas no son puramente "simbólicas" no pueden (...) existir más que en lo simbólico.

ROLAND BARTHES

"el sentido no puede ser más que nombrado""estatuto plural del texto", [no sólo refiriéndose] en términos de polisemia o "Coexistencia de sentidos" sino que es el texto el que "realiza el plural mismo del sentido y ese plural es irreductible". Esto es debido a que se concibe como un "tejido intertextual" de infinidad de citas "que son anónimas, ilocalizables y sin embargo ya leídas: son citas sin comillas"

MICHAEL FOUCAULT

Lo que llamamos "el mundo" es investidura de significación por medio del lenguaje y "una violencia que le hacemos a las cosas"

En el orden del discurso, Foucault afirma que detrás de tanta "logofilia" y tanta veneración por los discursos, en nuestra civilización se esconde un profundo temor. El discurso (...) sería altamente peligroso y por lo mismo, objeto de sofisticados mecanismos de control.

[Una poderosa cualidad del lenguaje es la de formar los objetos de los que hablamos]

RAIDMON WILLIAMS

"Hegemonía Cultural"(...) es concebida como una "cultura" pero que incluye las desigualdades sociales y con ello el conflicto, la ambivalencia y la frecuente indecidibilidad del significado social.
[Este concepto permite] concebir la cultura como un espacio polemológico que puede abordarse en los discursos de la experiencia social misma y en la que unos significados se imponen sobre otros como resultado de una compleja y siempre histórica relación de las fuerzas.

La hegemonía es continuamente resignificada, desviada y desafiada por las formas de tensión que anidan la vida social.

MARC ANGENOT

"Hegemonía discursiva": "sistema regulatorio global" pero no estático y sostiene que el efecto de "masa sincrónica" del discurso social propio de la hegemonía discursiva sobredetermina la legibilidad de los textos particulares que forman esa masa.

"Repertorio tópico", son las reglas de encadenamiento de enunciados en los texto sociales que en una sociedad organizan lo decible, lo narrable y opinable.

AMOR UTÓPICO

2009-11-21T20:06:00.003-03:00

Parte III

De él a ella: "hablas mucho querida"

Un sueño que en la noche me aprisiona y ruega el inconsciente poseerte entre las sabanas de mi cama. Sueño con mirarte a los ojos y poder hacerme mía, hacernos uno, hacernos nada, disimular entre la oscuridad del cuarto, ser sombra, ser viento, ser algo que no existe.

Tirar en fin la razón por la ventana, que el mundo muera en su intento por despojarnos de lo nuestro.

Pero admite querida, que hablas demasiado, no sabes nada de amor, sólo el lenguaje te inventa un mundo imaginario que no es en el cuál vives, la palabra no reemplaza la realidad, no reemplaza al hecho, y yo te quiero en el acto.. te quiero en lo concreto, tocarme, palparte y ya no dejarte ir.

De ella a él: "no me mires así"

Sé con certeza in- errónea que anoche me soñaste, sé que soñaste lo que despierto no puedes hacer-me. Lo sé con seguridad, tus ojos miran diferente, el deseo se impregna en tu piel. Tú mirada te delata.

Me deseas, no lo niegues... ya no miras como antes.

Sin embargo, nunca más vuelvas a mirarme de esa manera. Te lo prohibo, no así. De rodillas me pongo ante tus pies. No me desnudes sin permiso qué es falta de educación.

No me mires de esa manera, sino la consecuencia será terrible.

terminare prisionera en tú pupila y ya nunca volveré a irme.

leer segunda parte

leer cuarta parte

La enamorada

2009-11-04T13:40:00.002-03:00

ESTA LÚGUBRE MANÍA DE VIVIR

ESTA RECÓNDITA HUMORADA DE VIVIR

TE ARRASTRA ALEJANDRA NO LO NIEGUES.

HOY TE MIRASTE EN EL ESPEJO

Y TE FUE TRISTE ESTABAS SOLA

LA LUZ RUGÍA EL AIRE CANTABA

PERO TU AMADO NO VOLVIÓ.

ENVIARÁS MENSAJES SONREIRÁS
TREMOLARÁS TUS MANOS ASÍ VOLVERÁ
TU AMADO TAN AMADO

OYES LA DEMENTE SIRENA QUE LO ROBÓ
EL BARCO CON BARCAS DE ESPUMA
DONDE MURIERON LAS RISAS
RECUERDAS EL ÚLTIMO ABRAZO
OH NADA DE ANGUSTIAS
RÍE EN EL PAÑUELO LLORA A CARCAJADAS
PERO CIERRA LA PUERTA DE TU ROSTRO
PARA QUE NO DIGAN LUEGO
QUE AQUELLA MUJER ENAMORADA FUISTE TÚ

TE REMUERDEN LOS DÍAS
TE CULPAN LAS NOCHES
TE DUELE LA VIDA TANTO TANTO
DESESPERADA, ¿A DÓNDE VAS?
DESESPERADA ¡NADA MÁS!

Sacado de su obra "La última inocencia" 1956

Alejandra Pizarnik es una poeta argentina nacida en Buenos Aires en 1936.Obtuvo su título en Filosofía y Letras por la Universidad de Buenos Aires y posteriormente viajó a Paris hasta 1964 donde estudió Literatura Francesa en La Sorbona y trabajó en el campo literario colaborando en varios diarios y revistas con sus poemas y traducciones de Artaud y Cesairé entre otros.Es una de las voces más representativas de la generación del sesenta y está considerada como una de las poetas líricas y surrealistas más importantes de Argentina.

Su obra poética está representada en las siguientes obras: «La tierra más ajena» en 1955, «La última inocencia» en 1956, «Las aventuras perdidas» en 1958, «Árbol de diana» en 1962, «Los trabajos y las noches» en 1965, «Extracción de la piedra de locura» en 1968, «El infierno musical» en 1971 y «Textos de sombra», publicación póstuma en el año 1982.

En 1972 falleció como consecuencia de una profunda depresión.

La despresiada

2009-10-31T14:59:00.002-03:00

Mal lectora de mis sentimientos; y yo que creía controlar el mundo...

Mí mundo.
Tú mirada en su don o negación tiene la capacidad de dar vuelta el universo significante en que vivo; pues te amo o te odio de un momento a otro.

La sin razón se apodera de mi, agobiándome en una ciclotimia de la cual eres responsable.

La enfermedad que en mi provocas me ha llevado a una intensa búsqueda de la normalidad que sólo las pastillas pueden darme.

"Lo normal"... dejo mi cabeza en la mesa luz y salgo a caminar, intentando el encuentro con aquello que no eres tú.

Pienso (si se puede llamar pensar) en colores inventados, paraísos mitológicos y estrellas mal formadas que se entrelazan en la tontera más absurda que ha existido. Pero así soy "normal", no amándote, no sintíendo, no buscándote.

No te molesto... ya no te molesto... si te buscara y al fin te encontrara mi dignidad me mataría sin perdón...

Ya dijiste "NO". Me despreciaste, y eso no puedo perdonártelo.

Capitulo 93 de Rayuela

2009-10-17T19:34:00.004-03:00

Pero el amor, esa palabra... Moralista Horacio, temeroso de pasiones sin una razón de aguas hondas, desconcertado y arisco en la ciudad donde el amor se llama con todos los nombres de todas las calles, de todas las casas, de todos los pisos, de todas las habitaciones, de todas las camas, de todos los sueños, de todos los olvidos o los recuerdos. Amor mío, no te quiero por vos ni por mí ni por los dos juntos, no te quiero porque la sangre me llame a quererte, te quiero porque no sos mía, porque estás del otro lado, ahí donde me invitás a saltar y no puedo dar el salto, porque en lo más profundo de la posesión no estás en mí, no te alcanzo, no paso de tu cuerpo, de tu risa, hay horas en que me atormenta que me ames (cómo te gusta usar el verbo amar, con qué cursilería lo vas dejando caer sobre los platos y las sábanas y los autobuses), me atormenta tu amor que no me sirve de puente porque un puente no se sostiene de un solo lado, jamás Wright ni Le Corbusier van a hacer un puente sostenido de un solo lado, y no me mires con esos ojos de pájaro, para vos la operación de] amor es tan sencilla, te curarás antes que yo y eso que me querés como yo no te quiero. Claro que te curarás, porque vivís en la salud, después de mí será cualquier otro, eso se cambia como los corpiños. Tan triste oyendo al cínico Horacio que quiere un amor pasaporte, amor pasamontañas, amor llave, amor revólver, amor que le dé los mil ojos de Argos, la ubicuidad, el silencio desde donde la música es posible, la raíz desde donde se podría empezar a tejer una lengua. Y es tonto porque todo eso duerme un poco en vos, no habría más que sumergirte en un vaso de agua como una flor japonesa y poco a poco empezarían a brotar los pétalos coloreados, se hincharían las formas combadas, crecería la hermosura. Dadora de infinito, yo no sé tomar, perdoname. Me estás alcanzando una manzana y yo he dejado los dientes en la mesa de luz. Stop, ya está bien así. También puedo ser grosero, fájate. Pero fijate bien, porque no es gratuito.
¿Por qué stop? Por miedo de empezar las fabricaciones, son tan fáciles. Sacás una idea de ahí, un sentimiento del otro estante, los atás con ayuda de palabras, perras negras, y resulta que te quiero. Total parcial: te quiero. Total general: te amo. Así viven muchos amigos míos, sin hablar de un tío y dos primos, convencidos del amor-que-sienten-por-sus-esposas. De la palabra a los actos, che; en general sin verba no hay res. Lo que mucha gente llama amar consiste en elegir a una mujer y casarse con ella. La eligen, te lo juro, los he visto. Como si se pudiese elegir en el amor, como si no fuera un rayo que te parte los huesos y te deja estaqueado en la mitad del patio. Vos dirás que la eligen porque-la-aman, yo creo que es al verse. A Beatriz no se la elige, a Julieta no se la elige. Vos no elegís la lluvia que te va a calar hasta los huesos cuando salís de un concierto. Pero estoy solo en mi pieza, caigo en artilugios de escriba, las perras negras se vengan cómo pueden, me mordisquean desde abajo de la mesa. ¿Se dice abajo o debajo? Lo mismo te muerden. ¿Por qué, por qué, pourquoi, why, warum, perchè este horror a las perras negras? Miralas ahí en ese poema de Nashe, convertidas en abejas. Y ahí, en dos versos de Octavio Paz, muslos del sol, recintos del verano. Pero un mismo cuerpo de mujer es María y la Brinvilliers, los ojos que se nublan mirando un bello ocaso son la misma óptica que se regala con los retorcimientos de un ahorcado. Tengo miedo de ese proxenetismo, de tinta y de voces, mar de lenguas lamiendo el culo del mundo. Miel y leche hay debajo de tu lengua... Sí, pero también está dicho que las moscas muertas hacen heder el perfume del perfumista. En guerra con la palabra, en guerra, todo lo que sea necesario aunque haya que renunciar a la inteligencia, quedarse en el mero pedido de papas fritas y los telegramas Reuter, en las cartas de mi noble hermano y los diálogos del cine. Curioso, muy curioso que Puttenham sintiera las palabras como si fueran objetos, y hasta criaturas con vida propia. También a mí, a veces, me parece estar engendrando ríos de hormigas feroces que se comerán el mundo. Ah, si en el silencio empollara el Roc... Logos, faute éclatante. Concebir una raza que se expresara por el dibujo, la danza, el macramé o una mímica abstracta. ¿Evitarían las connotaciones, raíz del engaño? Honneur des hommes, etc. Sí, pero un honor que se deshonra a cada frase, como un burdel de vírgenes si la cosa fuera posible.
Del amor a la filología, estás lucido, Horacio. La culpa la tiene Morelli que te obsesiona, su insensata tentativa te hace entrever una vuelta al paraíso perdido, pobre preadamita de snack-bar, de edad de oro envuelta en celofán. This is a plastic's age, man, a plastic's age. Olvidate de la perras. Rajá, jauría, tenemos que pensar, lo que se llama pensar, es decir sentir, situarse y confrontarse antes de permitir el paso de la más pequeña oración principal o subordinada. París es un centro, entendés, un mandala que hay que recorrer sin dialéctica, un laberinto donde las fórmulas pragmáticas no sirven más que para perderse. Entonces un cogito que sea como respirar París, entrar en él dejándolo entrar, neuma y no logos. Argentino compadrón, desembarcando con la suficiencia de una cultura de tres por cinco, entendido en todo, al día en todo, con un buen gusto aceptable, la historia de la raza humana bien sabida, los períodos artísticos, el románico y el gótico, las corrientes filosóficas, las tensiones políticas, la Shell Mex, la acción y la reflexión, el compromiso y la libertad, Piero della Francesca y Anton Weber, la tecnología bien catalogada, Lettera 22, Fiat 1600, Juan XXIII. Qué bien, qué bien. Era una pequeña librería de la rue du Cherche-Midi, era un aire suave de pausados giros, era la tarde y la hora, era del año la estación florida, era el Verbo (en el principio), era un hombre que se creía un hombre. Qué burrada infinita, madre mía. Y ella salió de la librería (recién ahora me doy cuenta de que era como una metáfora, ella saliendo nada menos que de una librería) y cambiamos dos palabras y nos fuimos a tomar una copa de pelure d'oignon a un café de Sèvres-Babylone (hablando de metáforas, yo delicada porcelana recién desembarcada, HANDLE WITH CARE, y ella Babilonia, raíz de tiempo, cosa anterior, primeval being, terror y delicia de los comienzos, romanticismo de Atala pero con un tigre auténtico esperando detrás del árbol). Y así Sèvres se fue con Babylone a tomar un vaso de pelure d'oignon, nos mirábamos y yo creo que ya empezábamos a deseamos (pero eso fue más tarde, en la rue Réaumur) y sobrevino un diálogo memorable, absolutamente recubierto de malentendidos, de desajustes que se resolvían en vagos silencios, hasta que las manos empezaron a tallar, era dulce acariciarse las manos mirándose y sonriendo, encendíamos los Gauloises el uno en el pucho del otro, nos frotábamos con los ojos, estábamos tan de acuerdo en todo que era una vergüenza, París danzaba afuera esperándonos, apenas habíamos desembarcado, apenas vivíamos, todo estaba ahí sin nombre y sin historia (sobre todo para Babylone, y el pobre Sèvres hacía un enorme esfuerzo, fascinado por esa manera Babylone de mirar lo gótico sin ponerle etiquetas, de andar por las orillas del río sin ver remontar los drakens normandos). Al despedirnos éramos como dos chicos que se han hecho estrepitosamente amigos en una fiesta de cumpleaños y se siguen mirando mientras los padres los tiran de la mano y los arrastran, y es un dolor dulce y una esperanza, y se sabe que uno se llama Tony y la otra Lulú, y basta para que el corazón sea como una frutilla, y...
Horacio, Horacio.
Merde, alors. ¿Por qué no? Hablo de entonces, de Sèvres-Babylone, no de este balance elegíaco en que ya sabemos que el juego está jugado.

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Julio Cortázar nació en Bruselas el 26 de Agosto de 1914, de padres argentinos. Llegó a Argentina a los cuatro años. Paso la infancia en Bánfield, se graduó como maestro de escuela e inició estudios en la Universidad de Buenos Aires, los que debió abandonar por razones económicas. Trabajó en varios pueblos del interior del país. Enseño en la Universidad de Cuyo y renunció a su cargo por desavenencias con el peronismo. En 1951 se alejó de nuestro país y desde entonces trabajó como traductor independiente de la Unesco, en París, viajando constantemente dentro y fuera de Europa. En 1938 publicó, con el seudónimo Julio Denis, el librito de sonetos ("muy mallarmeanos", dijo después el mismo) Presencia.

En 1949 aparece su obra dramática Los reyes.

Apenas dos años después, en 1951, publica Bestiario: ya surge el Cortázar deslumbrante por su fantasía y su revelación de mundos nuevos que irán enriqueciéndose en su obra futura: los inolvidables tomos de relatos, los libros que desbordan toda categoría genérica (poemas-cuentos-ensayos a la vez), las grandes novelas: Los premios (1960), Rayuela (1963), 62/Modelo para armar (1968), Libro de Manuel (1973).

El refinamiento literario de Julio Cortázar, sus lecturas casi inabarcables, su incesante fervor por la causa social, hacen de él una figura de deslumbrante riqueza, constituída por pasiones a veces encontradas, pero siempre asumidas con él mismo, genuino ardor. Julio Cortazar murió en 1984 pero su paso por el mundo seguirá suscitando el fervor de quienes conocieron su vida y su obra.

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Espero que les haya gustado, prometo seguir publicando más textos de Julio Cortazar ya que es uno de los escritores que más admiro..

Rayuela es un libro que si no me mata como escritora, tal vez me fortalezca, pero soy consiente que no puedo superar a este genio.

Pero de algo hay que estar felices, y es, que al decidir escribir rayuela lo hizo en lengua castellana... ya que ni siquiera la traducción más exacta de dicha obra puede superar su magnificencia y lo que me hace sentir cuando la leo.

AMOR UTÓPICO

2009-10-14T23:06:00.002-03:00

PARTE II

DE ÉL A ELLA: "no soy un poeta"

Te empeñas en vivir una "verdadera historia de amor" mi literata... yo no puedo darte más que mi ignorancia de calles vividas, que nada se compara con esos poetas que lees.

Mi existencia se limita a caminatas tristes a orillas de un lago, a bailes mediocres de gente humilde... No nací, amiga mía, para dominar al sistema, la intención de este pobre hombre no es más que la tranquilidad de un hogar, un mate amargo a la mañana, un beso dulce por la noche... no quiero ese mundo que pretendes, lleno de sobresaltos, viajes y lujos...

¿renuncio? ¿sigo? ¿me voy? Son decisiones que uno debe tomar como si fuera fácil visualizar el camino. Sin duda alguna, todos conducen a un mismo lugar, ¿que más da lo que se elija?.

Puede resultad decisión de cobarde, pero me voy, no estoy dispuesto a jugarme por poseer lo ya poseído, por tener aquello que nació para ser libre... Pajarito vuela en busca de lo que realmente amas, que sin duda no soy yo.

DE ELLA A ÉL

Mundo de lenguaje que creo para que seamos protagonistas; pero huyes por miedo, creyendo que este mundo no es mas que un pequeño escenario ficcional que puede aprisionarte y matarte poco a poco, pero aprende niño, que si tu mueres yo me desvanezco en el aire.

Así como me trajiste a tu lado, así me voy, y no seré yo quien invente la prisión que tu sólo haz imaginado, pues aprende que la literatura es aquella rebeldía del signo donde todo es posible, donde los limites no son mas que una utopía, y si lo que te preocupa es la realidad, debes saber que ese es otro cuento que te empeñas en vivir.

Leer primera parte

Leer tercera parte

AMOR UTÓPICO

2009-10-04T15:25:00.003-03:00

PARTE I.

DE ELLA A ÉL

Sólo un momento, sólo un momento vasto para cegarme en tus ojos. Tonto pensar que agobia las mentes, que agobia la vida…. Destino cruel de un enamorado que eternamente se condena a la razón, al especular…
Plan ilusorio.
El deseo de una boca, una simple mirada… quizás la sonrisa mas suave, un tenue abrazo que nos enlace en un solo camino.
La meta: llegar a tu centro, llegar a tu ser... compartir lenguaje, limitarnos a lo posible.
Salir corriendo, volver, irnos… llegar o no. Partir… La mirada te crea enamorado… Mi mirada te convierte en amado…
Historia de amor que irrumpe en llanto, melancólica existencia. ¡HAY ONDA! (quizás) pero el fin será la perenne amistad.
¿Miedo? SÍ… grito que doy todo, pero no camino ni un paso… se te extraña.. mi pecho clama un regreso, un recomenzar.. ¿Nos conocemos?...Niña o adulta soy lo que puedo ser, no lo que quiero, tú me creas en la subjetividad… pero no me conoces…
No prometo amor eterno. La eternidad es un invento.
¡VIVAMOS! Así son las cosas.

leer parte 2

EL AMANTE ETERNO

2009-09-09T13:46:00.002-03:00

Comparto con ustedes un fragmento de la novela que estoy escribiendo en estos momentos, llamada "LA NINFA".

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Todos los días cumplía con la misma rutina: se levantaba muy temprano a causa de los golpes que su sobrino le daba a la puerta de su casa con el objetivo de que este le abriese y así poder entregarle el diario matutino.

Él con los rulos parados y un ojo más abierto que el otro, se levantaba muy despacio y caminaba arrastrando los pies hacia la puerta. el niño entraba a los brincos, le daba daba un gran besos sonoro en el cachete y luego mas tranquilito. sentado en una silla le abria le conversaba un ratito antes de ir al colegio, él preparaba su tasa de café y fingía escucharlo cuando realmente no le interesaba para nada su discurso infantil.
Luego de que el niño se marchaba robándole otro beso, él se sentaba a disfrutar de su café, tomaba el diario y leía uno por uno los titulares solamente, deteniéndose estrechamente en las historietas.
Cuando terminaba su café se dirigía al baño, se bañaba y quedando como nuevo partía en una caminata lenta hacia el taller que quedaba a una cuadra de su casa.
Apenas abría el portón, comenzaban a llegar los clientes y amigos. Él por su parte nunca se quejaba de lo que hacía, difrutaba su trabajo, y lo demostraba con ese humor envidiable que lo caracterizaba.
Juan, su empleado, llegaba siempre media hora más tarde del horario pactado, casi sin saludad se dirigía al fondo del taller, colocaba la pava en el calentador para verse pronto con el mate en mano convidando y repartiendo a todo el que llegase. Esta aptitud molestaba mucho al señor, ya que no le pagaba para cebar mates y si bien en muchas oportunidades sintió ganas de despedirlo porque un empleado así no le rendía a él ni a nadie, siempre buscó privilegiar su amistad dejándolo en el mismo puesto.
En el taller se quedaban hasta las una de la tarde, de ahí él volvía a casa a comer, aunque como vivía solo, no siempre tenía las ganas ni el esmero para cocinarse y luego tener que limpiar toda la cocina para dejarla como nueva, por tanto varias veces optaba por acostarse a dormir siesta. A las tres volvía nuevamente al taller y se quedaba hasta muy tarde, cuando el sol dejaba de verse en el horizonte dejando solo el recuerdo de que estuvo. Excepto los martes y jueves cuando por cumplir con los encuentros reglamentados con la Ninfa optaba por no abrir el taller de tarde, cosa que a los clientes le molestaba.
La Ninfa casi nunca iba a visitarlo al taller ni a su casa, no podía imaginar qué pasaría si su familia se enterase de aquellos encuentros clandestinos. Pero sí había veces en que las ganas de verlo se convertían en inaguantables y ella, como toda mujer astuta desinflaba las llantas de la bicicleta para poder tener una excusa que le permitiese llegar a donde él se encontraba.
Él gustaba de tenerla cerca; siempre que llegaba al taller lo hacia con una sonrisa que iluminaba el lugar quitándole por momentos todo ese olor a machos que colmaba cada rincón. Al llegar, ella no pedía permiso, saludaba a todos en el lugar y acercándose solo a Juan se apoderaba del equipo de mates para comenzar a cebar los verdes más amargos del mundo. Eso le gustaba al señor porque al no tener nada que hacer, Juan se dignaba a ensuciarse las manos por lo menos para inflar las llantas de un auto. Tenerla a su lado lo dejaba como bobo, atónito en su mirada, por eso más de una vez se escuchó en algún rincón un pequeño chillido causado por un martillazo ditraido en los dedos. Ella por su parte gustaba de ese juego de seducción, ser el objeto del deseo de un hombre elevaba su ego a un extremo máximo.
Cuando la Ninfa no iba al taller, sus tardes se convertían en eternas y aburridas, siempre obligado a cumplir con ese papel de hombre rudo, ese hombre que sólo hablaba de autos, boxeo y de vaginas sucias.
Ya muy tarde optaba por bañarse en el taller para no tener que volver a su solitaria casa; de ahí caminaba las tres cuadras hasta el restaurante donde una vez trabajo Vivian. Al llegar tomaba asiento en el mismo lugar de siempre, cenaba y bebía hasta muy entrada la noche, cuando al fin sus ojos colorados del cansancio comenzaban a cerrarse él se paraba para emprender el viaje de regreso.
En el camino se encontraba con “las muchachas”, ellas sabía que si la tarde había sido buena para el seños, él eligiría a dos de ellas. La tarea era fácil: acostar al señor en la cama y ante sus ojos comenzar con ese juego erótico repleto de besos y caricias sensuales denominado masturbación, que no lograba otra cosa en él que erectar su gran miembro. El hombre gustaba de ocupar ese lugar de mirón, y desde esa posición no permitía que nadie lo tocase, sólo él podía hacerlo (el pagaba) y así, observando comenzaba a flotar su miembro hasta el punto de terminar en una explosión de placer que culminaba en un gemido casi silencioso, imperseptible.
Cuando sólo llevaba a Rita, abandonaba ese lugar de mirón para entre cansado y dormido sumergirse entre sus enormes senos y jugar de la manera más exótica que se pudiese, le gustaba pensar que sus pezones eran como un pene, que al tacto excitante de los dedos del hombre se ponía duros y grandes.
El hombre gustaba de ver la cara de disfrute de aquella amante pagada, le gustaba jugar con ese cuerpo que nunca sería suyo, es más, que estaba junto a él por simple trabajo. Cuando ella entraba en un mundo de fruición del cual era imposible salir por si sola, él que presintiendo el momento final del acto se levantaba como asustado y abriéndole la puerta de la casa la sacaba a fuera a penas dándole el tiempo para que se colocase la ropa interior. Ella nunca llegó a entender el porqué de esa forma de actuar, aunque muchas veces sentía ganas de preguntarle, pero era evidente que no le pagaban por preguntar, entonces desde su lugar de “prostituta” solo buscaba entender, pero le era casi imposible, ya que él gustaba del silencio ahogante, incómodo, parecía como si el solo murmurar le molestase. Por otra parte su trabajo le había enseñado que conocer a un hombre afondo puede llevar a sentimientos confusos e imposibles como el tan temido amor, debido a eso, solo callaba y cumplía.
Él era un hombre elegante, de buenos modales, inteligente y aún joven, podía si así lo hubiera querido tener a cuanta mujer desease entre sus sábanas, pero desde que había llegado al pueblo sólo buscaba pagar, como si la plata se le cállese de los bolsillos, tal vez porque de esa manera se ahorraba el famoso chamuyo, las mentiras del “después te llamo”, o el simple hecho de ilusionar a alguna chiquilla con un amor que era de otra.
Con la Ninfa se portaba de manera diferente, ella no era un mujer, era simplemente una niña, apenas se marcaban sus senos a través de la remera blanca de usaba para hacer ejercicios, su cara de porcelana no conocía aún el maquillaje y la ingenuidad sobre el sexo se manifestaba naturalmente en su forma de hablar. Se pasaba horas y horas discutiendo temas como: que en el amor el sexo no era lo más importante y en lo horrible que seria compartir un beso de lengua lleno de saliva de otro; él solo la escuchaba y reía, ella tenia esa capacidad de transportarlo a ese mundo de niñez que él decidió abandonar tan pronto.
Los encuentros eran los martes y jueves en los eucaliptos y a veces cuando llovía en la casa abandonada que se encontraba a unas pocas cuadra saliendo de la cuidad hacia el norte.
Ella llegaba siempre puntual, se sentaba bajo el árbol que ellos habían pintado con una cruz roja para no perderse y ahí lo esperaba. Él llegaba casi tras ella.

Durante los primeros meses lo hacia en la bicicleta negra de su hermano menor, luego pudo comprarse la moto y cuando menos se lo imaginó se vio con el suficiente dinero para comprar su auto soñado. Lo del auto era sin duda la mejor decisión que había tomado, porque con el sacaba a la Ninfa a pasear por toda la cuidad sin que nadie los viese, ya que los vidrios polarizados no dejaban ver el interior del mismo.
El tenía 20 años más que la Ninfa; había llegado de Córdoba, después de un exilio forzado de quince años. Para ella era un ser tranquilo pero cansado del mundo, cuando llegó no tenía trabajo, pero eso duró poco, su padre le había dado el dinero suficiente para que instalase un pequeño negocio. Él que siempre había sido el más inteligente de la familia, movió contactos y pronto se vio dueño de un taller de autos, cosas que no tardo en darle muchas ganancias.
Su característica principal era la experiencia, por eso la Ninfa gustaba de estar a su lado. Él encontraba siempre una nueva historia para entretenerla, le gustaba mucho jugar a retenerla a su lado un poco más de dos hora, ya que ella lograba aburrirse con gran facilidad de todo lo que la rodeaba.
Amaba las tardes de lluvia, porque sólo en esos momentos en que se sentaban a ver como caía el agua, ella le permitía que él la abrazase.
Su primer beso se lo dio una de esas tarde, cuando abrazados contemplando el bullicio de una tormenta de paso, ella comenzó a llorar. Él, que sabía mas de putas y no tanto de mujeres, no supo que decir, y disimuló la situación cebando unos mates.
Pronto ella sintió ganas de irse, pero la tormenta que cada vez era mas fuerte se lo impedía. El señor, miró a los ojos y sosteniéndole el mentón para que no mirase a otro lado, le pregunto que le pasaba.
__Sabes que podes confiar en mí, no entiendo por qué no me cuentas lo que te pasa, lo que sientes.
__ ¿Te parezco bella?
¿Bella? ¿Y eso? Si tan solo supiera que la bellaza la penetra por todos los rincones de su ser, que el tiempo pasó sólo para mi, y que ella me espero con sus trece años intactos, para encontrarse luego con un viejo que huele a aceite de motor, que no tiene un castillo de oro para regalarle en su cumpleaños, que sus sueños son de Ninfas, y que el aire acarrea su perfume llevándolo en cada paso que doy… ¿bella? Amor… eres más que eso.
__Eres más que bella.
__ ¿Todo el mundo me va a responder lo mismo? Quiero que me sean sinceros de una vez… -ella enojada quito la mano de su mentón y camino hasta un rincón dándole la espalda; él, confundido la siguió y tomándola de la cintura la dio vuelta colocando nuevamente su mirada en la suya.
__ ¿Pensás que te miento?
__No, sólo que sos un chamuyero, como todos los hombres que conozco.
Él la miro entre sorprendido y enojado:
__ ¡HE! Ninfa, ¿a esta edad pensás que voy a andar con chamuyos yo?
__Entonces… ¿por qué Jonatan Borne ni siquiera busca darme un saludo?
Él la soltó, se paso la mano por la cabeza, y como molesto se sentó en el piso. Ella por su parte se le acerco, y mirándolo a los ojos en ese momento en llamas volvió a preguntar.
__ ¿Por qué justo ese chico, justo el que yo quiero no me ama?
El señor casi ni la escuchaba, sus palabras le dolían como puñales en el alma, siempre pero siempre debía soportar que ella hablase de aquel, sin pensar en sus sentimientos, sin pensar más que en su egocentrísmo, en su historia, en su vida.
__ ¿Qué sabes vos de amor? Ninfa… -se detuvo a pensar y repensar sus palabras- sólo tenés trece años. A tu edad es mejor jugar a las muñecas ¿A vos te gusta el volley? Bueno dedícate a jugar, pero no pienses en muchachos, ¿no te das cuenta que es muy temprano para empezar a sufrir? Yo no sé mucho de mujeres, pero si sé de amor, y si algo aprendí es que no hay que forzarlo ni buscarlo porque llega solo, sin avisar. A parte vos, mírate… Puedes tener a cuanto hombre quisiese a tus pies, pero comprende que los hombres aún te ven como niña, porque eso es lo que eres, y ese niño del que tanto hablas, también lo es. No hay que quemar etapas, chiquilla.
Ella comenzó a llorar, se sentó sobre las piernas del señor y quedando cara a cara se le quedo mirando, ella quería que él la entendiese y le dolía el no poder lograrlo, por otro lado él, tentado por un sentimiento y una fuerza que no pudo contener acerco lentamente su boca a la de ella completando el recorrido en un beso que movilizo un tintineo de polillas que revoloteaban por su cuerpo de par a par. Una sensación que no había sentido jamás lo paralizó de tal manera que profesaba por instantes adueñarse del control de su cuerpo, aquel beso lo completaba de sensaciones agradables, ese beso se convirtió en eterno, paralizo el tiempo y el espacio.
Ella apoderada en aquella situación no se movía, no abría su boca, no cerraba los ojos, simplemente moría en el intento de librarse de aquel hombre. Cuando él despertó de ese ensueño, ella ya había tomado su bicicleta y había partido bajo la lluvia.
Había llegado como una niña, ahora, sin embargo se iba con un poco más, su mente se habría a nuevas experiencia, a nuevas formas de ver el mundo, en su vida se cerraba ese ciclo que tanto la perturbaba.

LA SILLA CÓMODA

2009-08-04T16:06:00.003-03:00

El día está lluvioso, frío y oscuro, parece por momento que estoy en una nevera y para colmo tengo que estar sentada en un lugar que no deseo, por lo menos la silla es cómoda y da gusto sentarse en ella, pero los llantos de los que están a mi lado no me dejan dormir ni un rato y eso me enfurece, pues no será de menos, esta silla tan cómoda como he dicho, está en el peor lugar del mundo, en una sala de velorios, no ha muerto nadie más que mi padre... sí, mi padre, pobre, siento lástima más que tristeza, se ve que lo querían mucho y eso que sólo fue un pobre hombre que se pasó la mayor parte de su vida construyendo casa, no, no era arquitecto, era el mas humilde y simple de todos los albañiles, apenas tenía dinero para criar a sus tres hijos, (aunque prefiero clasificarlos como tres diablos) y a su “querida mujer” , por mi parte yo... yo no soy otra cosa más que una fruta del falso amor de adolescentes, aquel error que nunca debió haberse cometido, el aborto que tendría que haberse ejecutado, soy todo eso y mucho más.
Mi tío Carlos me venía diciendo desde muy chiquita que Jorge no era mi padre biológico, y aunque nunca quise darme cuenta de eso, tuve que admitirlo tarde o temprano (me dolió mucho, si eso te interesa) y así conocí al verdadero hombre que me dio la vida y nada más. Carlos no quería enfurecerme, ni hacerme daño, sólo buscaba hacer valer mis derechos, por mi parte aquel hombre nunca me llamo la atención, si después de todo era él el que se perdía el hecho de conocerme, yo era feliz, tenía todo lo que podía una chica pedir, una mamá y un papá que son la envidia de todos, mis abuelo me consienten de tal manera que todas las semanas me encuentro estrenando ropa nueva, asisto al mejor colegio de la ciudad y tengo una educación digna de mi persona... ¿Qué más podía pedir?... excepto que...
Ante la insistencia de mi tío, llegue a la conclusión de que éste hombre no podía salir tan limpio de un error que cometieron dos personas, y esa misma tarde fui a ver a un abogado amigo, Ramiro, en compañía de mi tío, no sé por que pero en ese momento me sentí feliz, dueña del mundo, me dio miedo tal sentimiento, porque al tener tanto poder me aprecié capas de hacer cualquier locura, y mis locuras nunca terminaban bien. Por suerte todo estaba a mi favor, y aunque los trámites fueron largos, y duros, pronto vi anotado en mi documento aquel nuevo apellido que por momentos me daba asco “Scherfer”, sonaba raro y lejano a mí, pero presentí que pronto me acostumbraría a él.
Ahora todo estaba por cambiar, ya no me llamaba la fruta podrida del pecado, aquel nombre que me había dado por más de dieciséis años, me había convertido en la fruta mala del presente, aunque estaba dispuesta a cambiar esta perspectiva de mi, pronto me ganaría el cariño de Marta y los tres niños, principalmente el gran amor de mi padre con quien cada día me sentía más identificada; cuando lo miraba veía mis ojos en los de él, y ni habla de su sonrisa tan atrapante he inevitable de percibir.
Durante los primeros meses iba a su casa solo los domingos, el gran cambio no debía notarse de manera brusca, luego llegue a ir todos los fines de semana, contando los días feriados, pero mientras más tiempo estaba con ellos, más comprendía su odio por mi, y así comenzaron prontos las discusiones con aquel hombre, tan vertiginoso como pudo quiso mandar sobre mi vida, aquella vida que él me había dado, pero de la que no era dueño, si de chiquita no me acompaño cuando estaba enferma, pues no quiero que ahora quiera poseer algo que el nunca cuido. Sin embargo y después de una dura pelea para despedir el otoño amargo, le prepare una vaso de leche tibia para los nervios, le puse ante su dieta un cucharada de algo que parecía edulcorante y mezclándolo bien se lo lleve a la cama; lo observe constante con mi mirada loca, fija en sus ojos cuando la tomaba, como si fuese ésta noche la ultime vez que lo vería... sin dudas estaba rabioso.
El primer día de la temporada fría y opaca, amaneció con lágrimas de cocodrilo en mi mejilla, nadie lo esperaba. Hoy temprano Marta despertó a toda la casa con gritos aterradores, estimulé tan pronto como pude y así aun con los ojos dormidos lo vi, estoico y distante, como siempre lo estuvo, sentí ganas de abrazarlo, pero pronto se me fueron.
La tarde sigue pasando, lluviosa, fría, oscura y yo aun no obtengo el permiso para abandonar la silla cómoda, no aguanto más los saludos y el llanto de la gente, mucho menos a estos tres diablitos que tengo a mi lado, por lo visto Nicolás, el mayor, es el más dolido de los tres, sin embargo Ezequiel era con el que mejor se llevaba, Lorena por su parte tiene solo cuatro años y entiende poco, pero no importa, son los tres unos diablos, ellos me hicieron sentir más que nadie la fruta más amarga del árbol, ellos me dejaron fuera de su felicitad compartida en familia, ellos me quitaron una parte de mi historia,. Ellos me quitaron por un momento las ganas de sentir, ellos me quitaron el amor de padre por más de dieciséis años, pero yo, se los arrebaté para toda sus vidas.

EL OTRO

2009-07-22T14:15:00.002-03:00

Había llegado como todos los sábado a tomar su vaso de cerveza. Estaba cansado porque los temas de política cada vez lo ponían más nervios; pensaba que ya estaba viejo para pensar tanto. Se sentó justo en el momento en que Pedro desde la puerta le levanto la mano en un grato saludo, a la vez que se acercaba para tomar el pedido ya conocido.
Ambos se miraron y entablaron un pequeño y corto diálogo sin sentido que ambos emprendían por simple amabilidad:
__ ¿Cómo esta señor?
__Pero muy bien Pedro, ¿y usted?
__Trabajando como siempre, pero con salud y honor.
__Así tiene que ser.
__ ¿Qué se va a servir hoy?
__Una cerveza si es posible.
__Para usted todo es posible.
Fue en una tímida sonrisa que este despidió al mozo; estando ya solo en el rincón se paso ambas manos por la cabeza, contemplo el mantel a través de una mirada cansada y triste, cuando escucho desde el rincón opuesto de la sala el sonar finito de un carcajada irónica memorizada en su mente maldecida;
La reconoció por su ropa, la reconoció por su peinado, por no usar escotes que dejen al descubierto su pequeña talla de senos redondos pero firmes, la reconoció por su espalda esculpida como en mármol, por sus bucles que insinuaba a propósito todo lo prohibido.
Quiso marcharse, pero ya su mirada se había aprisionado en aquella, su cuerpo se posicionó en una táctica posición contemplativa imposibilitándolo de todo movimiento; le dolía el cuerpo, el alma, la mente, la vista, todo le dolía en ella, nada era de él, ya no era dueño del mundo, ni siquiera de él mismo era dueño.
Pedro llego sonriente y agachándose tan solo un poco le sirvió la cerveza, ese ya no estaba, no lo vio, era otro, y Pedro se puso serio.
El otro la miraba, la observaba, ella estaba con él. Ella no lo miraba porque no lo había visto, el otro, si la miraba porque si la había visto, le hablaba intensamente con la mirada, la llamaba de ese modo, pero ella disimulaba no escucharlo.
Fue en ese momento justo, ese momento, ningún otro; en que se vieron, el momento en el cual exploto el tiempo y el espacio paralizando todo lo dinámico del acto. Ella se refugio en él, en sus besos, abrazos, en una máscara que la formaba desconocida para lo conocido, pero el otro simplemente la descubría, tiraba su máscara al piso porque conocía sus irónicos movimientos falseados por sentimientos convencidos de una verdad tan errónea como el conocimiento de las cosas. Ella se paro para alejarse de él y de la mirada del otro.
El otro pidió a Pedro un cigarrillo, este aún más serio que antes no solo se lo dio sino que lo encendió; El otro buscaba la posición adecuada del cigarrillo entre sus dedos, no conocía la táctica de tomar entre sus manos de tinta aquel elemento de papel contaminado, hasta que en su ignorancia lo agarro de la forma más sencilla aprisionándolo entre el pulgar y el dedo cordial o medio. Aspiró con fuerza, con ganas, terminado con una tos que lo hizo levantarse de su silla colocando en su cuerpo la mirada de todos, aún de ella, que se acercaba a él.
Colorado en las mejillas tiro el cigarrillo recién encendido, recordó que no fumaba y que nunca lo había hecho, se sentó en su silla y bebió un trago de la cerveza ya caliente.
Sin quitar su mirada de aquel cuerpo frágil, femenino, llegó a comprender lo poco de la comprensión que le quedaba, comprendió pues que ella jugaba con su seducción, se aprovechaba de la debilidad de un hombre, de aprovechaba de la debilidad del otro.
No le quedaba en la vida más que intensos recuerdos de un momento plasmado de eternidad con tintes de fugacidad imperceptible, recorto que había ido a parar a aquel bar porque era el único al cual solo la utopía podría posicionarla allí, y porque odiaba sentirse preso la esquivaba, nunca sospecho que la amaba, porque no creía en la existencia de un significado para la palabra amor, y es que lo que se siente nunca puede nombrarse, porque en ese momento nos encontraríamos no sólo preso de los sentimientos sino también de las palabras que nos limitan en la formación de una subjetividad particular plasmándola de colectividades homogéneas que nada tienen que ver con nuestra existencia.
Pedro cambio el vaso de cerveza caliente por un vaso de cerveza bien fría. El otro pidió una pajita para sin tener que mover más que el torso y la cabeza pudiese tomar de la amarga bebida sin obligarse a quitar la mirada de ella. Ella, por su parte seguía abrazándolo por la cintura, por debajo de la mesa podía observarla entrelazar con sus pies los de él, con su mano jugaba a abrir braguetas; él le hablaba al oído, no sospechaba siquiera de la dramática actuación de aquella mujer, y porque el otro si comprendía el acto no se ponía celoso.
La primera vez que se vieron fue cuando tocando el pomo caliente de la puerta descubrió el oleaje de la primavera al dejarlo entrar en su casa, ni hubo palabras siquiera, solo una revolución hormonal que los llevo hacia el piso conformando un monstruo de cuatro manos y cuatro pies, y dos cabezas que no valían por ninguna. Se tocaban, se chupaban, se ensalivaban sin saber siquiera el nombre del opuesto, ni el minuto en el tiempo, ni la historia, ni el pasado, menos el presente, menos el futuro. Esa fue la primera vez de ambos, pero no la última, ella en su mitología de existencia decía “tal vez tuvimos algo en la otra vida, y en esta vida nos reconocimos”… ese algo, que feo fue comprender que no podía explicarle que era ese algo.
El otro fue descubriendo de a poco la afición de ella por la escritura, esa profesión que la llagaba a convertir lo inverosímil en lo más verosímil posible, admitía a menudo que odiaba su literatura, porque le robaba el poco tiempo que ella le dedica al otro, remitiendo los hechos a unirse en uno en fugas destello y terminar en un diálogo de filosofía mitológica de ninfas mal paridas. El otro le hablaba poco de política, porque la consideraba una rival con atributos de quitarle el puesto.
Cuando tocó la realidad nuevamente, concibió que la pajita se había transformado sin permiso en un pequeño colador con marcas de dientes y que la cerveza nuevamente estaba caliente. La vio a ella con él, bailando un tango, ni ella ni el otro podían dejar de mirarse, pero los gatos saben disimular bien la infidelidad, pero a veces subestiman demasiado, pero no en vano era escritora.
Bailaba bien, pero sólo con él bailaba, con el otro se daba la manía de no hacer nada, de no ser mayor, de no ser seria, ni compañera, ni amiga, cumplía con su rol de amante cuasi adolescente, donde todo era un juego que a veces jugaba sólo ella, otras sólo el otro y en muy poco tiempo compatibilizaban jugando los dos. No hacían preguntas, no formulaban teorías, no pensaban, ni se daban explicaciones, sólo se remitían a vivir, a romper con la estructura social que impone hasta la forma de actual. El otro si que sabia de estructura sociales, del manejo de ideologías infames propensas al control mundial, el otro estaba destinado a hacer el verso al universo entero, menos a ella;

Recordó como un día, luego de terminar de ser uno, el otro le pregunto a ella:
__ ¿vas a votar por mí?
__No.
Sin pensar más de lo que podía se colocó el pantalón y el resto de la ropa, se apuro a llevarla a la casa, pues no quería estar con ella, porque la consideraba más inteligente que si mismo.
Su miembro se puso duro, y entre las piernas lo incomodaba, ella bailaba dejando al descubierto un largo tajo que llegaba asta el muslo, y la excitación no sólo le corría por su viril instrumento sino por la sangre, por el cuerpo, por la piel dejándolo al borde del colapso. Con la mano, sin disimular movía el palo a un costado, al otro, lo puso para arriba, para abajo, pero en todas las posiciones le molestaba, este quería estar encapuchado en el saquito húmedo pero calentito de ella.
¿Cuantas veces había rosado su clítoris? Muchas más de lo que imaginaba, considerando que ya se conocían de la otra vida. ¿Cómo habría sido la otra vida? ¿Habría sido el otro el oficial?
Entre mirabas y mirada, ella le tiro un beso que fue a parar justo en la punta de su pene, logrando el subir de una electricidad que mojo su pantalón por completo. El otro con el codo falseo un movimiento incoherente pero posible y arrojo la cerveza entre sus piernas, y con esta excusa se fue al baño a limpiarse.
Abrió la puerta y se encontró sólo, despeinado, mojado, desesperado… se miró al espejo sin observarse, teorizaba sin hipotetizar, concluía sin razonar, se sentía finalizado, fuera de batalla. Se sintió el iluso más tonto del mundo, se sintió lo que siempre había sido, “el otro”, desmintió en un absurdo comprender la irónica afirmación que el incrédulo le había lanzado “¡para usted todo es posible!”.
Salio del baño y ya no la vio, ni a ella, ni a él, ni nadie, y es que en su ausencia nada de lo otro existía.
Se sentó en la mesa nuevamente, y Pedro otra vez sonriente, le sirvió el vaso de cerveza.